domingo, noviembre 14, 2004
Noviembre Apagado o Fuera de Cobertura
| Mariah Carey - Someday |
Deje su mensaje después de la señal....
....
¡Piiii!
Deje su mensaje después de la señal....
....
¡Piiii!
viernes, octubre 29, 2004
Poemario Personal III: Muchacha en la Ventana
| Yôko Kano - Tank! |
Fumas. La tarde lenta
de julio va cayendo
sobre el cercano mar.
En esta larga huida
de la luz, solamente
la brasa del cigarro
y la brisa que mueve
los dos geranios mustios
parecen desasirse
de la paz mineral
(tan oscuros e inciertos
el mar de piedra pómez
y tus cabellos húmedos).
- Jon Juaristi (España)
Fumas. La tarde lenta
de julio va cayendo
sobre el cercano mar.
En esta larga huida
de la luz, solamente
la brasa del cigarro
y la brisa que mueve
los dos geranios mustios
parecen desasirse
de la paz mineral
(tan oscuros e inciertos
el mar de piedra pómez
y tus cabellos húmedos).
- Jon Juaristi (España)
jueves, octubre 28, 2004
Propaganda
| Yann Tiersen - Les Jours Tristes |
Hoy he hecho un curioso exámen de retrospección histórica en lo que fue la propaganda cinematográfica en España en tiempos de la Guerra civil, en 1936, viendo lo que se hacía tanto en el bando republicano como en el bando nacional.
Al ver los trabajos republicanos, queda claro su fin buscando mediante el cine el levantamiento popular para enfrentarse al golpe de estado militar de Franco. Sin embargo, rueda con algo más de sutileza, de sensibilidad que la que se puede ver en la exaltación "histórica", moral y patriótica de la propaganda fascista española, repleta de grandes desfiles y épica de cartón piedra que, pese a que posteriormente, cuando el régimen se impuso, se fomentó tanto económicamente como en su distribución, en ningún momento tuvo la aceptación de la taquilla.
Y viendo el paralelismo de éstas con la propaganda patriótica actual de los Estados Unidos, me hace llegar a la conclusión de que el pueblo español de los 40, pese a las altísimas tasas de analfabetismo que obligaron en origen a proyectar las películas extranjeras dobladas, era más listo por menos cultura que tuviera frente al americano medio actual.
Hoy he hecho un curioso exámen de retrospección histórica en lo que fue la propaganda cinematográfica en España en tiempos de la Guerra civil, en 1936, viendo lo que se hacía tanto en el bando republicano como en el bando nacional.
Al ver los trabajos republicanos, queda claro su fin buscando mediante el cine el levantamiento popular para enfrentarse al golpe de estado militar de Franco. Sin embargo, rueda con algo más de sutileza, de sensibilidad que la que se puede ver en la exaltación "histórica", moral y patriótica de la propaganda fascista española, repleta de grandes desfiles y épica de cartón piedra que, pese a que posteriormente, cuando el régimen se impuso, se fomentó tanto económicamente como en su distribución, en ningún momento tuvo la aceptación de la taquilla.
Y viendo el paralelismo de éstas con la propaganda patriótica actual de los Estados Unidos, me hace llegar a la conclusión de que el pueblo español de los 40, pese a las altísimas tasas de analfabetismo que obligaron en origen a proyectar las películas extranjeras dobladas, era más listo por menos cultura que tuviera frente al americano medio actual.
miércoles, octubre 27, 2004
Ingeniería Social
| Nawja Nimri - Following Dolphins |
Y aquí vuelvo a estar. Solo. En silencio, escuchando de soslayo una conversación entre susurros que mantiene una compañera de clase en la otra esquina del aula, en ese silencio de ciudad, plomizo y murmurante, repleto de silbidos y crujires en el que nunca te sientes completamente en soledad y tampoco te sientes completamente integrado.
Miro a la gente, ocultando flaquezas y marcando distancias. Llevo tiempo sabiendo vivir al margen de todos por más de que aquí se empeñen con tenacidad en inculcarme el feedback y el análisis de la proxemia. Siempre he creído que hacerte experto en algo hace que los defectos te sean más visibles. Supongo que como sé que la gente es imperfecta prefiero no indagar, sin aprender la ingeniería social.
Y aquí vuelvo a estar. Solo. En silencio, escuchando de soslayo una conversación entre susurros que mantiene una compañera de clase en la otra esquina del aula, en ese silencio de ciudad, plomizo y murmurante, repleto de silbidos y crujires en el que nunca te sientes completamente en soledad y tampoco te sientes completamente integrado.
Miro a la gente, ocultando flaquezas y marcando distancias. Llevo tiempo sabiendo vivir al margen de todos por más de que aquí se empeñen con tenacidad en inculcarme el feedback y el análisis de la proxemia. Siempre he creído que hacerte experto en algo hace que los defectos te sean más visibles. Supongo que como sé que la gente es imperfecta prefiero no indagar, sin aprender la ingeniería social.
domingo, octubre 24, 2004
Poemario Personal II: Advertencia
| Hoobastank - Did You |
Si alguna vez sufres -y lo harás-
por alguien que te amó y que te abandona,
no le guardes rencor ni le perdones:
deforma su memoria el rencoroso
y en amor el perdón es sólo una palabra
que no se aviene nunca a un sentimiento.
Soporta tu dolor en soledad,
porque el merecimiento aun de la adversidad mayor
está justificado si fuiste
desleal a tu conciencia, no apostando
sólo por el amor que te entregaba
su esplendor inocente, sus intocados mundos.
Así que cuando sufras -y lo harás-
por alguien que te amó, procura siempre
acusarte a ti mismo de su olvido
porque fuiste cobarde o quizá fuiste ingrato.
Y aprende que la vida tiene un precio
que no puedes pagar continuamente.
Y aprende dignidad en tu derrota,
agradeciendo a quien te quiso
el regalo fugaz de su hermosura.
- Felipe Benítez Reyes (España)
Si alguna vez sufres -y lo harás-
por alguien que te amó y que te abandona,
no le guardes rencor ni le perdones:
deforma su memoria el rencoroso
y en amor el perdón es sólo una palabra
que no se aviene nunca a un sentimiento.
Soporta tu dolor en soledad,
porque el merecimiento aun de la adversidad mayor
está justificado si fuiste
desleal a tu conciencia, no apostando
sólo por el amor que te entregaba
su esplendor inocente, sus intocados mundos.
Así que cuando sufras -y lo harás-
por alguien que te amó, procura siempre
acusarte a ti mismo de su olvido
porque fuiste cobarde o quizá fuiste ingrato.
Y aprende que la vida tiene un precio
que no puedes pagar continuamente.
Y aprende dignidad en tu derrota,
agradeciendo a quien te quiso
el regalo fugaz de su hermosura.
- Felipe Benítez Reyes (España)
viernes, octubre 22, 2004
Dogmas y Recuerdos
| Johnny Cash - Thirteen |
Confieso mis pecados: Nunca he sido capaz de terminar un libro de Dostoievski, antepongo una canción de Björk a una sinfonía de Bethoven, conozco a Marcel Prust únicamente por el Flying Circus de los Monthy Pithon, cambio cualquier película de Alfred Hitchcock por una de Guy Ritchie y prefiero a Tezuka que a Mishima.
Y es que, los pecados de hoy en día se alejan de los mandamientos, son herejías con las que ultrajar a los sabios de barba blanca que nos indican que es cultura y que es subcultura. Los dogmas de fe que antes estaban asidos con fuerza en la religión, ahora los vivimos cada día, cada vez que alguien dice lo que vale y lo que no.
Habito en este mundo de iconos en el que nos definimos por gustos musicales, cinematográficos, literarios. Atrás quedan, envasados al vacío, pensamientos, sentimientos, sueños y metas. No hay tiempo, no hay salida. Habito en este mundo, convivo con millones de personas haciendo millones de cosas diferentes, un mundo plural, cercano, lejano, un mundo salvaje, un mundo civilizado.
En este pequeño pedazo de nada, perdidos en ningún lugar, nadie se pone de acuerdo y yo, de madrugada, escucho a la ciudad. No a la gente, no sus conversaciones, sus vidas, sus pequeñas vanidades, sus pequeños recodos desde donde buscan la esperanza, sino a la ciudad, sus pulsos, el vaivén del tráfico, los árboles bailando la danza que el viento les impone en algún escondido parque municipal, los gatos que huyen maullando de no sé qué amenaza. Me relajo. Respiro. Recuerdo y sonrío recordando y me dejo llevar por el "I was born in the soul of misery, Never had me a name, They just gave me the number when I was young"
Confieso mis pecados: Nunca he sido capaz de terminar un libro de Dostoievski, antepongo una canción de Björk a una sinfonía de Bethoven, conozco a Marcel Prust únicamente por el Flying Circus de los Monthy Pithon, cambio cualquier película de Alfred Hitchcock por una de Guy Ritchie y prefiero a Tezuka que a Mishima.
Y es que, los pecados de hoy en día se alejan de los mandamientos, son herejías con las que ultrajar a los sabios de barba blanca que nos indican que es cultura y que es subcultura. Los dogmas de fe que antes estaban asidos con fuerza en la religión, ahora los vivimos cada día, cada vez que alguien dice lo que vale y lo que no.
Habito en este mundo de iconos en el que nos definimos por gustos musicales, cinematográficos, literarios. Atrás quedan, envasados al vacío, pensamientos, sentimientos, sueños y metas. No hay tiempo, no hay salida. Habito en este mundo, convivo con millones de personas haciendo millones de cosas diferentes, un mundo plural, cercano, lejano, un mundo salvaje, un mundo civilizado.
En este pequeño pedazo de nada, perdidos en ningún lugar, nadie se pone de acuerdo y yo, de madrugada, escucho a la ciudad. No a la gente, no sus conversaciones, sus vidas, sus pequeñas vanidades, sus pequeños recodos desde donde buscan la esperanza, sino a la ciudad, sus pulsos, el vaivén del tráfico, los árboles bailando la danza que el viento les impone en algún escondido parque municipal, los gatos que huyen maullando de no sé qué amenaza. Me relajo. Respiro. Recuerdo y sonrío recordando y me dejo llevar por el "I was born in the soul of misery, Never had me a name, They just gave me the number when I was young"
miércoles, octubre 20, 2004
Poemario Personal I: Las Altas Distancias
| Macaco - Todos |
Si yo escribo tu nombre en la arena
y tú escribes mi nombre en la arena
pero en otra playa
es que hemos descuidado las cosas;
hemos dejado que crezca el mar como hierba mala
y habrá que ir arrancándolo con cuidado
hasta alisar la arena de esa playa
donde puedas escribir mi nombre rozando el dedo
que está escribiendo el tuyo despacito.
Y no, no es mío. Es de una poetisa peruana, Rossella Di Paolo.
Si yo escribo tu nombre en la arena
y tú escribes mi nombre en la arena
pero en otra playa
es que hemos descuidado las cosas;
hemos dejado que crezca el mar como hierba mala
y habrá que ir arrancándolo con cuidado
hasta alisar la arena de esa playa
donde puedas escribir mi nombre rozando el dedo
que está escribiendo el tuyo despacito.
Y no, no es mío. Es de una poetisa peruana, Rossella Di Paolo.
