Perfiles

Noviembre Apagado o Fuera de Cobertura

2004-11-14T03:54:00.000+01:00

| Mariah Carey - Someday |

Deje su mensaje después de la señal....

....

¡Piiii!

Poemario Personal III: Muchacha en la Ventana

2004-10-29T23:31:00.000+02:00

| Yôko Kano - Tank! |

Fumas. La tarde lenta
de julio va cayendo
sobre el cercano mar.
En esta larga huida
de la luz, solamente
la brasa del cigarro
y la brisa que mueve
los dos geranios mustios
parecen desasirse
de la paz mineral
(tan oscuros e inciertos
el mar de piedra pómez
y tus cabellos húmedos).

- Jon Juaristi (España)

Propaganda

2004-10-28T20:54:00.000+02:00

| Yann Tiersen - Les Jours Tristes |

Hoy he hecho un curioso exámen de retrospección histórica en lo que fue la propaganda cinematográfica en España en tiempos de la Guerra civil, en 1936, viendo lo que se hacía tanto en el bando republicano como en el bando nacional.

Al ver los trabajos republicanos, queda claro su fin buscando mediante el cine el levantamiento popular para enfrentarse al golpe de estado militar de Franco. Sin embargo, rueda con algo más de sutileza, de sensibilidad que la que se puede ver en la exaltación "histórica", moral y patriótica de la propaganda fascista española, repleta de grandes desfiles y épica de cartón piedra que, pese a que posteriormente, cuando el régimen se impuso, se fomentó tanto económicamente como en su distribución, en ningún momento tuvo la aceptación de la taquilla.

Y viendo el paralelismo de éstas con la propaganda patriótica actual de los Estados Unidos, me hace llegar a la conclusión de que el pueblo español de los 40, pese a las altísimas tasas de analfabetismo que obligaron en origen a proyectar las películas extranjeras dobladas, era más listo por menos cultura que tuviera frente al americano medio actual.

Ingeniería Social

2004-10-27T01:39:00.000+02:00

| Nawja Nimri - Following Dolphins |

Y aquí vuelvo a estar. Solo. En silencio, escuchando de soslayo una conversación entre susurros que mantiene una compañera de clase en la otra esquina del aula, en ese silencio de ciudad, plomizo y murmurante, repleto de silbidos y crujires en el que nunca te sientes completamente en soledad y tampoco te sientes completamente integrado.

Miro a la gente, ocultando flaquezas y marcando distancias. Llevo tiempo sabiendo vivir al margen de todos por más de que aquí se empeñen con tenacidad en inculcarme el feedback y el análisis de la proxemia. Siempre he creído que hacerte experto en algo hace que los defectos te sean más visibles. Supongo que como sé que la gente es imperfecta prefiero no indagar, sin aprender la ingeniería social.

Poemario Personal II: Advertencia

2004-10-24T23:55:00.000+02:00

| Hoobastank - Did You |

Si alguna vez sufres -y lo harás-
por alguien que te amó y que te abandona,
no le guardes rencor ni le perdones:
deforma su memoria el rencoroso
y en amor el perdón es sólo una palabra
que no se aviene nunca a un sentimiento.
Soporta tu dolor en soledad,
porque el merecimiento aun de la adversidad mayor
está justificado si fuiste
desleal a tu conciencia, no apostando
sólo por el amor que te entregaba
su esplendor inocente, sus intocados mundos.

Así que cuando sufras -y lo harás-
por alguien que te amó, procura siempre
acusarte a ti mismo de su olvido
porque fuiste cobarde o quizá fuiste ingrato.
Y aprende que la vida tiene un precio
que no puedes pagar continuamente.
Y aprende dignidad en tu derrota,
agradeciendo a quien te quiso
el regalo fugaz de su hermosura.

- Felipe Benítez Reyes (España)

Dogmas y Recuerdos

2004-10-22T23:27:00.000+02:00

| Johnny Cash - Thirteen |

Confieso mis pecados: Nunca he sido capaz de terminar un libro de Dostoievski, antepongo una canción de Björk a una sinfonía de Bethoven, conozco a Marcel Prust únicamente por el Flying Circus de los Monthy Pithon, cambio cualquier película de Alfred Hitchcock por una de Guy Ritchie y prefiero a Tezuka que a Mishima.

Y es que, los pecados de hoy en día se alejan de los mandamientos, son herejías con las que ultrajar a los sabios de barba blanca que nos indican que es cultura y que es subcultura. Los dogmas de fe que antes estaban asidos con fuerza en la religión, ahora los vivimos cada día, cada vez que alguien dice lo que vale y lo que no.

Habito en este mundo de iconos en el que nos definimos por gustos musicales, cinematográficos, literarios. Atrás quedan, envasados al vacío, pensamientos, sentimientos, sueños y metas. No hay tiempo, no hay salida. Habito en este mundo, convivo con millones de personas haciendo millones de cosas diferentes, un mundo plural, cercano, lejano, un mundo salvaje, un mundo civilizado.

En este pequeño pedazo de nada, perdidos en ningún lugar, nadie se pone de acuerdo y yo, de madrugada, escucho a la ciudad. No a la gente, no sus conversaciones, sus vidas, sus pequeñas vanidades, sus pequeños recodos desde donde buscan la esperanza, sino a la ciudad, sus pulsos, el vaivén del tráfico, los árboles bailando la danza que el viento les impone en algún escondido parque municipal, los gatos que huyen maullando de no sé qué amenaza. Me relajo. Respiro. Recuerdo y sonrío recordando y me dejo llevar por el "I was born in the soul of misery, Never had me a name, They just gave me the number when I was young"

Poemario Personal I: Las Altas Distancias

2004-10-20T23:29:00.000+02:00

| Macaco - Todos |

Si yo escribo tu nombre en la arena
y tú escribes mi nombre en la arena
pero en otra playa
es que hemos descuidado las cosas;
hemos dejado que crezca el mar como hierba mala
y habrá que ir arrancándolo con cuidado
hasta alisar la arena de esa playa
donde puedas escribir mi nombre rozando el dedo
que está escribiendo el tuyo despacito.

Y no, no es mío. Es de una poetisa peruana, Rossella Di Paolo.

Vidas Nuevas

2004-10-19T23:43:00.000+02:00

| Dohzi - Nothing from Nothing |

Soy consciente, hoy mas que nunca de mi imposibilidad para acercarme a la gente. La vida social en el nuevo centro al que voy, transcurre en las terrazas donde se puede fumar. Sin embargo, aunque me han ofrecido ir, lo he desestimado, perezoso de ejercitar los motores de la sociedad.

Mal veo aquí el futuro, alejado de marabuntas vociferantes y con más bien pocas ganas de ser una voz más que unirse a ellas. Yo no me acerco, ellos tampoco a mí. Supongo que por mi forma de vestir o mi estética, me han incluído dentro de un grupo que me resulta de todo menos atractivo.

No sé que voy a hacer en un lugar que fomenta la unión entre sus alumnos, siendo alguien tan individualista como soy. No tengo visos de salir bien parado y, según los dictámenes del profesorado, para ejercer en lo que ahora estudio, he de tener una habilidad de grupo que me da pereza usar. La clase vuelve a vociferar a mi alrededor, la quietud se disipa provocándome un pinchazo de dolor en la sien.

Allá vamos de nuevo.

Rincones de Madrid I

2004-10-14T04:35:00.002+02:00

|Paul Schwartz - Ave Maria |

Lo reconozco, soy uno de esos urbanos enamorados de las ciudades y, con especial ahinco, enamorado de la ciudad donde vive. No por pasión regionalista, Madrid es una de las pocas ciudades en las que sus habitantes, en el momento de escuchar críticas hacia su ciudad, añadirán un par más a la lista de aquellas que se le haya descuidado recordar al crítico. Sin embargo, su vida, su fuerza, su agitado ritmo de vida y los cientos de pequeños rincones que para cualquiera pasarían desapercibidos, hacen de ella un lugar en el que paseo apasionado. Y supongo que, por eso quiero compartir esos pequeños rincones insignificantes con la nada y con el eco que significa este pequeño recodo en Internet para mí.

En la Plaza de España hay un pequeño letrero junto a una de las salidas del Metro que indica con simbología china que, en el camino a un aparcamiento, hay establecimientos frecuentados por gentes de dicha nacionalidad. La entrada suele estar custodiada por un mendigo de raza negra que saluda con un "Nihao" a los orientales que bajan las escaleras. Al bajarlas esquivando la suciedad, te adentras en un pasillo desvencijado siempre iluminado por una titilante luz artificial.

Allí se encuentra un pequeño reducto de exotismo, pudiendo observar una agencia de viajes con todos sus anuncios escritos en ideogramas chinos o, mi rincón preferido en este pequeño pasaje, un pequeño bar de aspecto típicamente español con una pequeña diferencia: está regentado por chinos, la televisión que ponen está en chino y tanto la comida que sirven como algunos licores, son de esa misma nacionalidad. Allí podrás probar un pequeño bollo relleno de carne que, en ese bar, apenas cuesta sesenta céntimos pudiendo llenar tu estómago con dos de ellos y que ellos balbucean en el escaso castellano que conocen llamándolo Pan Chino que seguramente tenga otro nombre original.

Supongo que, por cosas como estas, me gusta Madrid.

Vacíos

2004-10-11T21:59:00.000+02:00

| Bebel Gilberto - Samba e Amor |

Últimamente barrunto un pensamiento, una idea bastante tópica y, más que típica, habitual. Siempre, en todo momento, tenemos la sensación de que nuestra vida está repleta de vacíos aunque luego, cuando miramos la vista atrás nos damos cuenta de la cantidad de cosas que nos han sucedido, que hemos vivido. Por ello tal vez, buscamos con anhelo encontrar una forma de llenarlo.

Al poco tiempo de ganar consciencia, apenas en la infancia, nos damos cuenta de que nuestros padres no son suficiente y buscamos llenar el vacío en amigos y amistades para, después, darnos cuenta de que tampoco es suficiente. En la adolescencia nos ponemos a buscar pareja, el amor, la pasión. Sin embargo, una vez lo encontramos, vaya bien o vaya mal, acabamos por darnos cuenta que tampoco es suficiente. Si no va bien, se buscan las metas, los sueños, el dinero, la fama, si va bien, el vacío se intenta llenar con los hijos.

Sin embargo, tampoco será suficiente. Los hijos crecen y te dejan atrás por más que te cargues tus hombros para hacerlos salir adelante, las metas y sueños se alcanzan o quedan lejanos e imposibles y entonces llegan las crisis, los desengaños y poco a poco uno se acostumbra y asimila que, en realidad, vivir no es más que ir llenando esos pequeños espacios huecos de la vida con recuerdos para después llegar al verdadero vacío: la muerte.

Señales

2004-10-10T13:28:00.000+02:00

| Fito y los Fitipaldis - Trozos de Cristal |

Hace unos días, cuando perdido por Madrid como de costumbre acabé de rebote en la FNAC en un arrebato de consumismo cualquiera, decidí compar algo más de lectura tras haber finiquitado la novela de Dai Sijie. Cacé al vuelo un libro de Yukio Mishima, uno de Juan José Millás y, por un impulso, un libro de la novelista portuguesa Margarida Rebelo Pinto titulado Nada es Casual.

Y, cuando transportaba mi pequeña pila de libros encabezada por esta novela camino a las escaleras mecánicas para bajar a pagar, me encontré de sopetón a una antigua conocida que de inicio me costó reconocer de lo cambiada que estaba. Charlamos apenas unos instantes, riendo juntos de nuestras bromas en una conversación sin demasiada profundidad. Me comentó que últimamente andaba algo dispersa y las amistades le habían dado de lado, llegando a la situación de ir al cine sola.

Yo miré unos instantes al suelo y miré el título de la novela que llevaba en la mano. No soy muy propenso a creer en las señales ni en los destinos pero, sin pensarlo demasiado, le di mi teléfono y le dije que se sintiera libre de llamarme para tomar un café o para ir a ver alguna de esas películas que había tenido que ir a ver sola.

Ahora pienso que debería haberle pedido yo su teléfono.

Resurrecciones

2004-09-28T13:36:00.000+02:00

| Porcupine Tree - Piano Lessons |

Quiere el destino que a mí, desde pequeñito, me apasionara el fútbol. Todos tenemos nuestros pequeños pecados, que le vamos a hacer. Y esta noche, como un forofo cualquiera, agarrado a la radio he vivido el vibrante encuentro del que, desde que tengo uso de razón, es mi equipo en el deporte rey. Esta noche he disfrutado en un partido sin demasiada gracia pero con mucha emoción

Hoy, en el Bernabeu, se olía a tormenta en los mentideros. La bronca runruneaba aún digiriendo los pitos dedicados hace apenas una semana al equipo en el mediocre partido contra Osasuna de Pamplona. Hoy venía un grande, un histórico, la Roma de Totti, Cassano y Panucci, cuyo paralelismo con el equipo blanco hacía prever que serían capaces de perder los dos sin que ninguno se llevara algún punto del enfrentamiento vespertino. Y la cosa comenzó mal, muy mal. A los desbarajustes habituales en la zaga merengue se le sumaron el acierto de De Rossi y Cassano, echando por tierra las pocas esperanzas que la parroquia tenía ya en este equipo. Sin embargo, y como antaño sucedía, apareció Raúl. Inédito apenas en los últimos meses, resucitó como un Lázaro cualquiera y, con ello, llevó en volandas a un equipo herido y enrrabietado que zarandeó a una Roma que, al primer problema, se convirtió en un guiñapo ante los sucesivos embistes de la delantera rival. Apareció Raúl como siempre aparece, marcando un gol de rebote, de esos en la que la diosa fortuna sonríe a la cibeles y decide echarle una mano al capitán blanco. Lo mismo que el árbitro hizo poco después, señalando un penalty de personal de baloncesto sobre el héroe de la noche que transformó estoico Figo.

La noche se tornaba en la épica europea en la que se suele ver inmerso el Madrid en Champions, olvidando ya el tropiezo en Leverkusen y la espantada de Camacho, finiquitando así Raúl lo que él había comenzado, con una afilada estocada dada a base de fuerza, rematando un centro del portugués a las redes. Y, como para excusarse con la afición, Roberto Carlos, con un zambombazo por la escuadra, dio la última pincelada de esta pequeña resurrección madridista que, seguramente, ya se encargue de desengañarnos este fin de semana. Pero, que demonios, soñar hace más amena la vida y, aunque todo se empeñe en demostrarnos lo contrario, a veces los sueños se cumplen. Y mañana, a ver al Barça y disfrutar con envidia sana.

De Añoranzas sin Pesares

2004-09-23T16:46:00.000+02:00

| Coldplay - Politik |

Ayer, un famoso programa de radio cumplía dieciocho años. En vez del habitual repaso matutino con el que escrutan la realidad todos los días, decidieron encarar el pasado mirándolo y viviéndolo con todos los sentidos. Recordaron con la voz tintada de emoción las noticias de entonces, los libros, poemas y canciones.

No tardaron en abrir los teléfonos para hablar con sus oyentes y así sentir que la añoranza del pasado, la nostalgia por lo sucedido era compartida. Y así, muchas voces se unieron con esa felicidad agria que es la añoranza sin pesar, recordandoles unos las cosas que otros habían olvidado y yo, aunque ajeno a casi todo aquello, también me sentí invadido por esa sensación. A mí también me gusta añorar aunque sean las cosas que yo no he vivido.

¡Gira!

2004-09-14T03:59:00.000+02:00

| Moogwai - Unite! |

En Polonia, en el siglo quince, Nicolás pensó que el mundo giraba. Nunca pudo imaginar a que ritmo. Las cadenas de producción aporrean pulsos, las válvulas de los motores de explosión danzan girando y girando. La ciudad apiña kilogramos de metal y cristal. En torno a ellos, viven roedores, perros, serpientes, aves, sueños y soñadores con forma de hombre.

Es la era del poema algorítmico, del lenguaje científico, es la era de los haces de luz, los compases claros y los ruídos átonos. Los bufidos eléctricos sirven como el tambor de galeras que repica para marcar el ritmo de la danza en las salas de baile. Los cuerpos sudorosos se agitan, braman y golpean el aire, siempre pegados, siempre unidos, al mismo son, moviendo el mundo a ciento seis mil dos cientos kilómetros hora alrededor del Sol, gira que te gira, bailando.

Y yo, girando, girando, soñando, soñando, ni agito, ni bramo, ni a nada golpeo. Permanezco quieto mirando como el mundo se mueve.

Los Labios y los Gritos

2004-09-09T13:54:00.000+02:00

| Ayumi Hamasaki - Rainbow |

Hace no demasiado a mi mente regresó el pasado. Una buena tarde agitada cuando sentados en un banco, esperando para unir nuestras voces con las de otros cientos para clamar las injusticias, a mi vera, yacía apoyando su carita de niña en mi pecho, medio ensoñada, con sus ojos cerrados, respirando con calma, pausada mientras se aferraba con fuerza a mis nudillos.

Apenas un par de horas más tarde, aquella niña de piel lechada, sonrisa fácil y cabello lacio, miraba con sus pequeños ojos pardos desafiante al grupo de antidisturbios que nos azuzaba a disparos mientras esta vez era yo, asustado, el que se asía con fuerza a su mano. Llovieron los disparos de goma, golpeando siempre a extraños que compartían nuestros llantos pero, aún hoy, estoy seguro que esos ojos fieros asustaron a las balas, sirviéndonos de escudo para poder deslizarnos entre callejas, dejándonos tiempo para, una vez lejos, besarnos muy mucho.

Una Curiosa Iniciativa

2004-09-02T05:16:00.000+02:00

| Llámalopop - Se Marchó |

Navegando, navegando, me he encontrado con una curiosa iniciativa que me ha llamado positivamente la atención. Se trata de un grupo formado por distintos miembros dentro del panorama musical español que han decidido saltarse los cánones actuales de producción en el mundo discográfico, tratando de demostrar que se puede sobrevivir haciendo música sin depender de los cánones impuestos por las empresas que dirigen el cotarro así como por la influencia de la SGAE. ¿La forma? Poniendo sus canciones para descargar desde un servidor de forma gratuíta.

Sinceramente, la música es popera a rabiar y bastante mediocre pero, aunque sea así, la iniciativa creo que es digna de apoyo y, cuanto menos, he descargado algunas de sus canciones y me he registrado en el foro. Seguramente trate de compartirlas en algún p2p por ver si hay fortuna y más grupos se animan a hacer algo así.

La web: http://www.llamalopop.com/

Las Noches Amargas

2004-09-01T02:06:00.000+02:00

| Morcheeba - Fragments of Freedom |

Odio estas noches. Esas en las que la realidad se planta frente a ti y, tras abofetearte, te rechaza con voz de mujer. Odio sentir la tráquea atenazada, rasgando el paladar, aguantando el estómago encogerse al tiempo que las lágrimas cogen hora para derrarmarse dándole sabor salado a la amargura.

La impotencia de sentirse inútil para las personas que más útil deseas ser, cañonea todo punto de vista, desarbolándolo con una andanada que condena los sueños a la deriva, perdiéndolos entre el oleaje del azar.

Y suspiro mirando al cielo, clavando la vista en ningún sitio, sabiendo que las cosas son como son y así tienen que ser. Casi sin querer, esa sonrisa tragicómica que se nos queda en las pequeñas decepciones de la vida, me surge negándome la esperanza. Como dice la canción, "ya estoy preparado para que lleguen los buenos tiempos", lástima que ellos no estén preparados para que yo llegue.

¿Decepción?

2004-08-26T17:44:00.000+02:00

| Scissor Sisters - Laura |

No voy a llamarlo decepción pero tal vez sí desilusión. En baloncesto, la España de Mario Pesquero, Gasol y compañía se las prometía muy felices, habiendo ganado los primeros cinco partidos en la ronda clasificatoria, teniendo rivales en su grupo de la entidad de Serbia o Argentina. Pero el destino, y la penosa actuación de los Norteamericanos hasta el momento, quiso que el cruce de cuartos fuera contra la selección de Estados Unidos.

Las cosas pintaban mal aunque desde dentro y desde el periodismo se alentaba la posible machada, denominando a esta selección americana que ha venido a las olimpiadas como el Drink Team incluso.

Pero sucedió lo que tenía que suceder. El resultado final fue de 94 a 102, en un tanteo bastante NBA en la sonoridad. Sin embargo, hubo muchas cosas que se hicieron mal.

El señor Pesquera se confundió. ¿Para qué mantener durante todo el partido a Gasol agotándole hasta la extenuación? ¿Por qué lo sacó frente a Nueva Zelanda teniendo la clasificación asegurada? ¿Por qué no quita de la cancha a Navarro cuando está haciendo un partido desastroso?
Hubo muchas polémicas arbitrales ya que se permitió un juego muy físico atípico en el baloncesto europeo y habitual en el nortearicano, en el último cuarto hubo dos graves errores de arbitraje que les permitieron abrir hueco a los estadounidenses pero, sinceramente, es la pataleta del que pierde. Por más que se tenga razón, era algo con lo que había que contar, apoyo a USA desde los árbitros.

Al final la clave ha sido lo que se veía a kilómetros que iba a ser : el tiro exterior. Por parte de España nulo y por parte de USA arrollador, personificado en un Marbury impresionante y un Iverson más que capaz tomando el relevo del primero cuando Larry Brown decidía sentarle en el banquillo.

Pero no todo fueron decisiones acertadas en el banquillo yankee ya que, a falta de treinta segundos, con diez puntos de ventaja, Larry Brown pidió un tiempo muerto para regodearse más en la victoria norteamericana. En balonceso eso es casi tabú, ofuscó a Pesquera, seleccionador español e indignó al público que asistió a ver el encuentro, mayoritariamente hispano.

Sinceramente, yo me lo esperaba pero la prensa española es como es, le gusta soñar pese a que sigamos siendo decimo novenos en el medallero de estas Olimpiadas de Atenas

Fahrenheit 9/11: Una Nueva Forma de Hacer Campaña

2004-08-23T19:56:00.000+02:00

| Hikaru Utada - Time Limit |

Por más que Bradbury salte indignado por la utilización de un título tan similar a su novela, tratando connotar la implicación y la censura que el inefable Once de Septiembre significó usando su libro como metáfora, Farenheit 9/11 ha logrado parte de sus objetivos: llegar al público americano y ejercer de panfleto en contra del actual presidente del gobierno norteamericano.

Y, aunque desde el primer momento ya prácticamente se autodeclare como tal, maneja datos fidedignos pese a que los muestra según le convienen a Moore para lanzar un determinado mensaje y jugando a veces con los sentimientos más primarios, atendiendo a testimonios terriblemente crudos y mostrando imagenes increíblemente duras de los cruentos resultados de los bombardeos y batallas producidos en Irak.

Eso, junto a una serie de datos de lo más asustantes relacionando a la familia Bush, tanto padre como hijo, con Arabia Saudí en general y con la familia Bin Laden en particular, la muestra de como ese país influye brutalmente en la economía de Estados Unidos (no creais, también influye muchísimo en la economía española), los momentos buscando tratar de poner en evidencia a congresistas y políticos a los que ya nos tiene acostumbrados Moore y mucho, mucho, mucho humor buscando ridiculizar la figura de Bush y su política del miedo, logra resultar un cóctel explosivo que ha calado en la sociedad americana hasta el punto de que aparezcan varias publicaciones tratando de rebatir las tesis que se muestran en el film.

El resultado, para un espectador europeo, aunque llega con fuerza igualmente, también deja un poco perplejo la absoluta omisión de las manifestaciones en todo el mundo en contra de la guerra, denotando bastante del caracter norteamericano. Pese a ello, hay grandes momentos, a resaltar el momento en el que Bush supo la noticia del ataque a las torres gemelas en una escuela infantil, quedándose con un libro infantil entre las manos con la mirada perdida mientras que un cronómetro corre en una esquina de la pantalla contando el tiempo que tarda Bush en reaccionar.

Aunque la tendencia casi automática es compararla con su anterior documental, Bowling for Colombine, no hay demasiado que comparar ya que, mientras el primero era un documental planificado con tiempo, Fahrenheit 9/11 es una opinión frente a una situación de candente actualidad. Y no hay mucho más que la opinión de este hombre, Michael Moore, argumentada y mostrada con ironía, cinismo y cierta dosis de genialidad. A algunos, los menos, les ofenderá, a otros, los más, les hará sentir rabia por lo sucedido pero esbozando sonrisas con algunos momentos de la película.

Vida

2004-08-22T19:55:00.000+02:00

|Michel Camilo - From Within|

Hoy en el metro, como de costumbre, he mirado fijamente por la ventana, dejando que el Sol me golpee deslumbrándome, haciendo entrecerrar los ojos mientras voy y vengo, pululando de idea en idea. Hoy he ido con un grupo de viejos conocidos formado por nuevos desconocidos. Ha sido extraño pero, de cierta manera, he vuelvo a sentirme un poco dentro del mundo. Ayer, aunque todo fue un poco extraño, volví a sentirme dentro del latir de todo.

Este mes pasado me he encontrado ahogado, desanimado, me he dejado gobernar por la desazón sin darme cuenta que en Septiembre las cosas comenzarían a cambiar. Me he hecho muchas de esas grandilocuentes preguntas que todos nos hemos hecho en ocasiones y, como todos los demás, apenas he encontrado un par de respuestas de para que seguir viviendo en este mundo. La más sencilla la encontré en las palabras de Luis Cernuda: sería mucho más cansado estar muerto.

El Rey Arturo: Una Versión ¿Original?

2004-08-21T13:47:00.000+02:00

| Gwendal - Jackson morning |

Cuando me encaré con la cartelera en el cine y la vi repleta de blockbusters ya meneé la cabeza con aires pesimistas, sabiendo las pocas probabilidades de ver algo con sustancia esa noche. Lo cierto es que caí vilmente en el reclamo publicitario que los creativos hollywoodienses habían creado para este film y por el indudable atractivo de ese clon de Amidala venido a más que se llama Keira Knightley.

Sin embargo, cuando cenando me comentaron que el guionista del film no era otro que David Franzoni, culpable de un descalabro llamado Amistad y una sobrevalorada Gladiator, ya me temí lo peor. Y es exactamente lo que imaginé lo que después acaba siendo la película, un relato inconexo sin demasiado que ofrecer excepto unas cuantas incoherencias históricas y una serie de despropósitos que tratan de representar el declive del Imperio Romano, buscando mostrar los idealismos del héroe pero contradiciéndose a sí mismo simplificándolo todo hasta el máximo. ¿En qué cabeza cabe que el destino de la invasión sajona a Bretaña se decidiera en una sola batalla? Pues sin duda, a el señor Franzoni, al mismo que concibe un Emperador romano que baja a combatir a la arena del Coliseo. A eso le añadimos el "acierto" de haber eligido a Antoine Fuqua como director del proyecto pese a conocer que en su repertorio creativo tiene "maravillas" como Asesinos de Remplazo con Chow Yun-Fat en su fase de metetoñas, Las Lágrimas del Sol con Bruce Willis haciendo de mando militar y Training Day con un macarra Denzel Washington.

Tan sólo agradecer algunos detalles y guiños hacia el mito artúrico, resultando especialmente llamativa que la traición de Lanzarote y Ginebra sea algo méramente anecdótico, un jugueteo, así como ver a un Merlin como un druida y jefe tribal picto lejos del mítico Meril que fue Nicol Williamson.

Aparte, todo el peso interpretativo que le llueve a Clive Owen, un actor de series de televisión, le viene grande con creces y me asusta sobremanera que él vaya a ser parte del plantel que veremos en la adaptación de Sin City. No sabe impulsarle la fuerza que Rusell Crowe imprimía a Máximo sino que caricaturiza un estoico Arturo sin darle apenas profundidad y poniendo continuamente la misma cara.

Al menos resulta llamativo ver a Stellan Skarsgård, el informático que tantos quebraderos de cabeza da a Robert de Niro en Ronin, haciendo del jefe de los sajones, con sus largos cabellos rubios al viento y ejerciendo de bárbaro vikingo perfectamente con su barba trenzada pese a que el guión que le toca recitar sea bastante lamentable.

Y luego está Keira Knightley, luciendo físico esplendorosa con su espigada figura y su rostro juguetón con el que, incluso demacrada en algunos instantes de la película, sorprende por su capacidad todoterreno, siendo capaz de parecer una Ginebra frágil y herida por momentos, para pasar a ser una bárbara tatuada al servicio del tópico hollywoodiense de los últimos tiempos con eso de que "las chicas son guerreras"

El resultado es una película desproporcionada, arítmica, sin forma ni fondo que queda como un mero esbozo de lo que pudo haber sido, dando la sensación de que, por momentos, la gente de los estudios lo único que pretendía era rentabilizar todos los disfraces de romano que habían realizado para Gladiator.

La Leyenda de Urashimataro ( )

2004-08-20T17:12:00.000+02:00

| Juan Pardo - Terra Celta |

La leyenda de Urashimataro, que pertenece a la tradición oral japonesa desde antaño, fue rechazada por el emperador Genmei en su Fuudoki, una especie de archivo regional que incluía tanto el folklore y leyendas hasta un informe geográfico y climático, tratando así de facilitar que los impuestos fluyeran con más agilidad a la capital desde las casi sesenta provincias que componían por aquel entonces Japón.

La historia cuenta que un joven campesino, caminando tranquilamente cercano a la playa, observó como un grupo de niños atacaba con palos y piedras a una tortuga. La tortuga, torpemente, intentaba zafarse de los ataques, sin embargo apenas podía hacer nada con sus torpones pasos.

El hombre, sorprendido, agarró un palo que encontró en la arena y ahuyentó a los niños, salvando así a la tortuga. De repente, la tortuga se convirtió en una bella mujer vestida con caros ropajes cortesanos de color esmeralda. La mujer, agradecida, le agarró de la mano, sumergiéndole en las profundidades del mar, llevándole como invitado de honor en el Palacio de los Mares. Allí, el campesino disfrutó de los más increíbles lujos, viviendo con felicidad junto a la bella cortesana.

Pero, al cabo de un tiempo, comenzó a añorar su hogar y la familia que había dejado allí, sintiéndose cada vez más desdichado. Un buen día, cuando la pena le consumía y la nostalgia le vencía por completo, expresó a la cortesana su deseo de regresar a casa. Ella, con una cándida sonrisa, aceptó su decisión y le dio como recuerdo de aquellos tiempos felices una pequeña caja decorada con estrías doradas advirtiéndole que, pasara lo que pasara, no la abriera.

Tras despedirse, el campesino regresó a su aldea, sin embargo allí ya nadie le reconocía y la pequeña casa en la que vivía junto a su familia ya no estaba allí. Desesperado, huyó a la playa entre llantos y allí clamó a la cortesana que volviera aparecer para pedirle explicaciones. Aquella noche, angustiado, buscó tortugas caminando junto al mar sin encontrar ninguna.

Vencido, decidió abrir la caja que le había regalado la cortesana y, al hacerlo, fue transportado trescientos años hacia atrás, justo al instante en el que murió ahogado en el mar tras salvar a una tortuga de unos niños.

Otogizoushi

2004-08-19T06:37:00.000+02:00

| Gaelic Storm - Drink the Night Away |

En este mes de desaparición, he tenido la loca ocurrencia de enrrolarme en un fansub. Algunos de vosotros os preguntaréis ¿Qué demonios es un fansub? Un grupo de gente que pone subtítulos de manera aficionada a material inédito en nuestro país. En este caso, se trata de animación japonesa, extraño en mí ¿verdad?

Lo cierto es que una de mis primeras proposiciones para subtitular fue Otogizoushi, realizada por el aclamado Estudio I.G., culpable de entre otras cosas animescomo Ghost in the Shell, Blood o la animación dentro de la película de Tarantino, Kill Bill Vol. 1

Esta serie de veintiséis capítulos ambientada en la era Heian japonesa (1000 D.C.), utiliza una estética poco habitual dentro del mundo del anime actual para tratar un argumento aparentemente sencillo pero que promete tomar algunos carices más complejos. La capital está siendo azotada tanto por la hambruna como por epidemias y mientras los políticos continúan inmersos en sus conspiraciones y ardides, ordenan al clan Minamoto que recuperen una joya mágica, la magatama, para que la tranquilidad pueda retornar a la ciudad imperial. Sin embargo, el heredero del clan Minamoto, Raikou, está postrado en cama y su hermana menor, Hikaru, decide hacerse pasar por él, disfrazarse de hombre y cumplir la misión encomendada al clan junto con el fiel sirviente de Raikou, Watanabe no Tsuna.

Aunque en ocasiones el ritmo es desigual, la estética y el trabajo de fondos, tan poco habitual en el mundo del anime con unos colores que parecen en ocasiones rematados en acuarela, consiguen parchear las carencias argumentales que por momentos puedan vislumbrarse. Una serie que, aunque pueda pecar aparentemente de tópica en algunos sentidos, innova en otros, algo que suele suceder con demasiada regularidad últimamente en las series de este estudio.

Hasta hoy, he traducido cuatro episodios de la serie, teniendo a medias el quinto y a la espera del sexto. En cierta manera se me hace extraño esperar a los Martes para ver como sale un nuevo episodio en Japón ya que es una serie que actualmente se está emitiendo, sin embargo, en cuanto sale la versión americana subtitulada, la bajo ansioso dispuesto a encararme con el trabajo. Es una sensación extraña.

Una curiosidad, el Otogi Zoushi, es en realidad una recopilación de veintitres cuentos cortos populares de la era Muromachi (desde 1336 hasta que Oda Nobunaga puso "fin" a la Sengoku Jidai, la guerra de clanes más salvaje que ha existido en la historia japonesa, en 1573)que los equivalentes a los juglares japoneses solían contar en sus viajes. Entre sus historias más conocidas está la de Urashimataro ¿De qué trata? Mañana os lo cuento.

El Silencio

2004-08-18T20:44:00.000+02:00

| Ella Fitzgerald - Am I Blue |

Puede que, si hace algún tiempo leías esporádicamente mis lamentaciones y lloros, te preguntaras de el porqué de mi desaparición, puede incluso que echaras de menos ligeramente semejante ristra de despropósitos verbales y falta de originalidad. Bueno, supongo que al menos debería dar una respuesta a la interrogante.

Aquella noche del 31 de Agosto, repasando los últimos mensajes que había dejado improntados en este blog, me di cuenta de la cantidad de basura que escribía, viendo un continuo autocompadecimiento que parecía algo casi endémico en todo lo que escribía. Supongo que, por eso, dejé de escribir hasta sentirme con energías como para ver el lado más positivo de todo lo que me sucede.

Ahora creo que ha llegado ese momento. Sigo teniendo mis pequeños problemas que me azotan cada día pero, para bien o para mal, eso es algo con lo que siempre tenemos que enfrentarnos, pequeñas dificultades y obstáculos que se ponen en nuestro camino por el mero hecho de seguir con los mortales. Así que echando mano de ese espíritu olímpico tan propio de estas fechas y, aunque alejado esté por desgracia de las tierras atenienses, usemos un poco de ese concepto de superación tan deportivo y sigamos viento en popa, a toda vela, escupiendo pensamientos y opiniones.

Si has esperado ahí, creyendo en que volverías a leer algo, muchas gracias.

Hoy Más que Nunca.

2004-07-31T01:35:00.000+02:00

Nawja Nimri - Bang your Head

Hoy, más que nunca, me siento apartado de todo. Mirando lunas llenas, me agarro al pesar, dándole la bienvenida, abrazándolo para tratar de sentir así un vestigio de pasión. Me esfuerzo, lucho por acercame a aquello que me rodea pero, a cada intento que hago, siento que lo factible es rendirse, abandonarse tirado en la cuneta mientras oyes de refilón los trenes de tu vida pasar sin detenerse en la estación en la que ahora permaneces.

Hoy, más que nunca, siento ese pesar tan incómodo que se te agarra al estómago y asciende lacerando tu interior, fomentando la amargura. Muchas veces he dicho que vivir en soledad no es otra cosa que sobrevivir. Y eso hago, sobrevivir. Hoy, caminando a solas por la Gran Vía madrileña tras que mis planes se vinieran abajo como un castillo de naipes por centésima vez, no miré a la gente que caminaba a mi alrededor, mire al cielo, a los edificios, con la mirada perdida, perdiéndose para tratar de buscar mi corazón que algún día extravié sin darme cuenta.

Hoy, más que nunca, veo como la vida de todos avanza, dejándome atrás, abandonándome a un lado, sintiéndome más valdío e inútil que nunca, incapaz de agarrar a la gente con mis palabras, mis conversaciones, perdiendo la locucacidad que en otro tiempo tuve y resultando anodino en el mejor de los casos a aquellos que me conocen por primera vez.

Y hoy, más que nunca, tengo ganas de arrojarme por el retrete y olvidarme por siempre. Rendirme de una vez por todas pues, por más que me cueste, he de reconocer que a la gente que me rodea de poco le sirvo salvo para acumularle preocupaciones.

Me rindo, por más que suene a arrebato adolescente...hoy más que nunca me rindo.

Ansias de Recuerdos

2004-07-21T21:38:00.000+02:00

| Ten - Timeless |

En este país agitado y perturbado por la comisión de investigación de los atentados del once de marzo, fichajes futbolísticos multimillonarios, pateras cruzando el estrecho y operaciones salida de vacaciones, también hay lugar para la quietud, para la tranquilidad del paso de las horas sin quehaceres en la espalda, para esperas que transcurren vistazo a vistazo, tratando de encontrar lo que sabes que no encontrarás.

Entre todo eso, también hay sitio para las pequeñas diversiones y las pequeñas epopeyas. Hace no demasiado, salí con un grupo de conocidos para jugar un partido de fútbol en un lejano parque con canchas para hacerlo. Con las bromas y las cafradas de seguridad vial, llendo seis en un Twingo de camino al parque, me di cuenta que esos son, al final, los recuerdos que te quedan grabados pasados los años. Son las pequeñas cosas las que luego te hacen sentir si un período de tu vida fue bueno o malo.

En eso, esta semana ha estado plagada de pequeñas cosas que recordar. Jugando al fútbol con un valeroso alarde de patetismo, aparte de demostrar nuestra baja forma, supongo que conseguí ver que, aunque puede que no esté moviéndome con gente con la que compartir tus secretos, tus pequeñas intimidades, puede que sí esté con los adecuados para compartir risas y carcajadas y que, aunque todo tienda inexorablemente hacia el desastre, siempre podré contar con una reunión de estas para eludir los problemas a mandíbula batiente ya sea por un mal golpe a una pelota, un gol con el culo o un cabezazo que acabará en chichón.

Y la próxima parada, este siguiente fin de semana, hacia Murcia en coche con esta misma gente. Unas cuantas horas dispuestas a grabarse como una pequeña imagen en el recuerdo y todo un fin de semana para repletar un album de memorias algo olvidado últimamente. Hay ganas de ir ya, mi visita anual al mar, las risas de los de siempre, las bromas de mal gusto y algunas nuevas caras que conocer en un paraje lejano. Hay ganas de ir ya.

Capas de Pintura

2004-07-15T18:26:00.000+02:00

|Bonobo - Kota |
Aún hoy el penetranto olor a pintura pulula por mi cuarto. Ayer, quité la decoración de las paredes, desmonté muebles, saqué libros y tebeos de los más rebuscados parajes en mis estanterías, estornudé en innumerables ocasiones y, tras ataviarme con ropa inservible, me armé con brocha y rodillo para darle capas y capas de pintura a este mi habitáculo habitual. Me manché y salpiqué con pintura pero, tras el esfuerzo, miro hoy y las paredes permanecen impolutas sin mácula ninguna. Los montones de cosas que, tras reordenar las estanterías, se han quedado sin sitio aún están sobre mi suelo abaldosado.

Y en parte es lo que quiero hacer con mi vida, hacer hueco de nuevo, pintar las paredes de mis días y apartar aquello que permanece ahí, ocupando sitio y sin permitir que lo nuevo adentre en mis rutinas cambiando el aspecto general. Por no hablar del aspecto exterior, en mi cuarto tengo tentaciones de cambiarlos aunque no sé como... en mi vida, ya se verá.

Así que, aquí estoy, dando capas de pintura en mi cuarto y mi vida sin saber demasiado bien como darlas.

El Regreso del Mejor de los Detectives

2004-07-11T04:46:00.000+02:00

| Utada Hikaru - First Love |

Hace largo tiempo, llegó a nuestras fronteras un manga titulado City Hunter, el protagonista, Koke Saeba, era un detective mujeriego y bastante macarra con una innata habilidad para meterse en los más enrevesados líos. La edición llegó de manos de la, por aquel entonces, naciente Norma Editorial. Sin embargo, por culpa de la gran crisis que azotó al mercado del manga, la serio se vió forzada a cerrar, dejando inédita en España la mayor parte del material original.

Además, a través de las ondas de Telecinco, se emitió su versión animada, titulada como "Cazador" a unas horas intempestivas que pocos podíamos aguantar para conocer las aventuras de este tipo. Pues bien, seguidores de Tsukasa Hojo, estamos de enhorabuena pues las aventuras de este tipo vuelven diez años después de su última incursión, esta vez de manos de Mangaline Ediciones, tras el visto bueno del propio autor a la edición, los treinta y cinco volúmenes que cuenta esta serie verán luz de forma quincenal a partir de este Julio.

Así que disfrutemos y recordemos con añoranza los viejos tiempos.

Vigesimo Quinto en Reflexión

2004-07-10T20:12:00.000+02:00

| Maná - No Ha Parado de Llover |

Se ha resistido: 25 post parece una cifra irrisoria para la mayoría de los bloggers de constancia inquebrantable. Sin embargo, para mí, desastre por completo, olvidadizo, hábil esquivador de la rutina incluso hasta cuando cae como una losa, parece increíble que me haya detenido tantas veces aquí, delante de esta hoja en blanco de fondo binario, para escribir amalgamas y desdenes. Sí, sé que sois pocos los que me seguís, ¿veis? un ejemplo de mi inefable inconstancia. Me confieso culpable y admito mis pecados, no espero redención al menos a la vista.

Sin embargo, esta misma noche, cuando he ido a devolver una de esas películas de hollywood que pasan desapercibidas, creadas por la rotativa de la gran máquina de la mercadotecnia del cine americano, un pensamiento ha llegado a mí y me ha impactado con violencia. Alquilo películas en videoclubs de 24 horas automatizados, las bebidas, helados y todo tipo de porquerías las trato de comprar siempre en máquinas expendedoras, las compras normalmente me suele agradar más hacerlas por correo pese a vivir cerca de la capital. Definitivamente soy un personaje de lo más antihumano por no llamarlo antisocial. Prefiero el trato de rutina con frías máquinas automatizadas a mirar a los ojos al dependiente que me sonríe al ver mi billetera. Supongo que soy extraño.

El Hueco en la Cama

2004-07-06T02:53:00.000+02:00

| Hikaru Utada - Time Will Tell |

Andando a hurtadillas de madrugada, viviendo por la noche como suelo hacer, hace unos instantes he escuchado a mi madre revolverse inquieta sin poder dormir, incapaz de hacerlo sin buscar el hueco vacío donde suele dormir mi padre que hoy está fuera, lejos, trabajando en Viena. El silencio apremiaba en el piso donde vivimos y sólo se escuchaban las sábanas deshacerse, acompañadas de un murmullo de incomodidad, una añoranza velada.

Y entonces, cuando llegué de nuevo a mi habitación, tras cerrar la puerta y plantarme junto a mi viejo ventilador, he alzado la mirada hacia el cielo sin estrellas de Madrid, buscando una luna que me pueda ayudar a seguir y he pensado cuando podré sentir algo así, cuando podré a añorar la ausencia de alguien al dormir, extrañar su olor, su presencia, su cuerpo, el alargar una mano y tocar un cuerpo ajeno y cercano al tiempo. Me he preguntado cuando acaricaré unas sábanas sientiendo el hueco en la cama de la persona que amo porque, en el fondo, es uno de esos mis pequeños sueños inconfesables.

Hasta Siempre, Marlon

2004-07-03T22:28:00.000+02:00

| Nawja Nimri - The Sphinx |

El Jueves día Uno de Julio del año dos mil cuatro, Marlon Brando lanzó el último suspiro en un hospital de Los Ángeles, moría de una insuficienta respiratoria, ahogado. Ahora, su rostro desdibujado por la vejez y el sobrepeso, permanece inerte y el cine aún mira atónito como el más grande actor de todos los tiempos nos ha abandonado.

Desde "Un Tranvía Llamado Deseo" hasta "El Padrino", pasando por "Apocalypse Now", "Rebelión a Bordo" o "Último Tango en París", hemos visto a un Brando camaleónico, siempre disfrazado bajo una fachada de rebeldía y de irreverencia, derrochando talento, rebosando carisma. Pero Marlon Brando era más que un icono, era más que el macho americano al que representaba en sus orígenes y era mucho más que Vito Corleone en su ocaso. Brando ha sido y fue una personalidad aparte que siempre marcó moldes en el mundo que le rodeaba, sin doblegarse a los dictados que le rodeaban.

Tal vez por ello, en los últimos años, permanecía zarandeado por los problemas familiares y financieros, en una vida casi de ermitaño. Un triste final para alguien que ha hecho del cine lo que es hoy, alguien que ha cimentado los ladrillos de la historia de este arte que no hace sino dar sus primeros pasos.

Y, aunque tú te hayas ido, Marlon, con nosotros se quedan Stanley, Vito , Paul, el Coronel Walter E. Kurtz y tantos otros. Por eso, Gracias y hasta siempre.

Ruptura

2004-07-02T05:15:00.000+02:00

| Sarah Brightman - Once In A Lifetime |

He dicho adios a mi trabajo. He vuelto a la desocupación y, de pronto, la inspiración se ha disipado. Curiosidades de la vida, justo cuando más tiempo tengo, menos tengo que contar. Lo cierto es que estar encerrado entre cuatro paredes, evitando convenciones sociales y sin demasiadas ganas de sociedad, no ayuda demasiado para escribir sobre las impresiones vitales y, en todo caso de hacerlo, serían opiniones de cómo esquivar la vida más que de la propia vida.

Es cierto, estos días de sudores, pegajosos, uno siente la necesidad de no necesitar nada que hacer. Uno mira al cielo azulado y lo ve todo por un filtro rojizo, arenoso, como si de pronto alguien hubiera cambiado el tipo de rollo de cámara de tu visión y ahora todo se captara con otros colores. Es extraño, supongo.

Estos están siendo días de quietud, de entrar en rutinas de no hacer nada creyendo convencerme de que no tengo ninguna rutina y que, cada día en mi nueva vida es completamente diferente e independiente del anterior. Es curioso el nivel de autoengaño que podemos poseer. Lástima que sea un tipo perspicaz conmigo mismo, siempre me pillo cuando me miento, envidio a los inocentes consigo mismos, tienen un don que seguramente no sean conscientes del poder que llega a tener.

Lo cierto que, cada una de estas noches, me he planteado como demonios reorientarlo todo para que adquiera sentido y, sinceramente, he llegado a la conclusión de que no es obligatorio un sentido. De nuevo estoy jugando al juego de improvisar los planes según se presenta todo. Es un error, una chapuza y, como tal, sé que mi futuro será algo nublinoso y caótico donde maldeciré cada uno de estos días que ahora malgasto sin hacer nada, sin conocer a nadie.

Incluso, cuando ahora, tras unos cuantos párrafos de entrada en este blog, releo lo que he escrito, me veo como un tipo caprichoso e infantil que no se siente con los suficientes arrestos como para afrontar la vida que le viene de cara. Tal vez por ello interese a pocos lo que digo y, tal vez por ello, continúo solo lanzando gritos a ninguna parte sin motivo aparente, como quien grita en el desierto a pleno pulmón.

Charlton Corner

2004-06-28T11:40:00.000+02:00

| Joaquín Sabina - La Canción Más Bonita del Mundo |

La sangre regaba serpenteando el suelo de la esquina de Charlton Corner, haciendo estrías juguetona entre las rendijas que los pequeños baldosines que formaban la acera. El pelo rizo de Adam parecía grasiento por culpa de los borbotones rojizos que emanaban a pulsos de la herida que le había condenado a muerte mientras unos ojos atónitos miraban su cuerpo inerte desde el parapeto que le daba el cristal roto de su Buick Century del 93 que le había atropellado.

Los suspiros forzados salían costosos de su pecho, su corazón comenzaba a sentir la pesadumbre del velo de la muerte mientras en su mente los ecos de su susurro retumbaban tranquilos, con una inusitada pasión que nunca hubiera jurado en algo tan frío como el último adiós. Poco a poco, su mirada comenzó a enturbiarse. Tosió, expulsando unas migajas de sangre, casi imperceptibles, que se asentaron tras sentir lo liviano del aire en el escaparate que había detenido en un golpe seco de su cuerpo y que ahora no era sino un cristal rajado como una tela de araña antes de romperse.

Sus ojos se cerraron plomizos y, con ellos, llegó el olvido a los sueños que nunca serían soñados, llegó el final a la vida que nadie viviría, llego el pesar a aquellos que a su lado serían felices y que ya nunca conocería. Todas las rutinas cercenadas, todos los finales posibles negados, todos los futuros apagados. Y entonces, justo entonces, entre azulejos silvestres y con el cuerpo con la tibieza que te da la despedida de los latidos, se arrepintió más que nunca haber dejado que ese corazón que ahora dejaba de vivir, hubiera amado sin miedo a explotar, libre sin "que dirán" que negaran el retumbar de su silencio.

Morbo Periodístico

2004-06-27T23:52:00.000+02:00

| Enya - Adiemus |

Sí, de acuerdo, estoy dispuesto a asumir mi parte de culpa por esgrimir un tópico indisoluble cuando se habla de periodismo, de acuerdo, es verdad. Pero hoy, en uno de estos momentos de inspiración olvidada y de cuenta atrás en la entrega de mis textos, estaba yo revisando la prensa escrita como casi todos los días hago.

Página tras página, me encontraba titulares que dibujaban a el mundo como un sitio donde únicamente suceden desgracias, como si sólo éstas fueran lo que importa a la gente que lee. A "Muere un montañero en Gredos al precipitarse desde 30 metros", le sucedía "Un rayo mata a 15 personas que se refugiaban bajo un árbol en China" y "Detenido el hombre que intentó quemar a su mujer en el horno de una panadería de Alicante", leyéndolo sólo puede cubrirte un pesimismo visionario, como si a los medios prefieran una población decaída que una alegre y con ganas de vivir.

Es extraño, a veces desearía un poco más de positivismo en lo que se cuenta, algo más allá de que en el mundo suceden todos los días millones de desgracias, me gustaría que, aunque fuera sólo una vez, los periódicos de la nación decidieran hacer una especie de edición especial donde pareciera que las cosas funcionan realmente. Sé que no vendería pero, en el fondo, sabemos que las cosas en el mundo no funcionan ni bien ni mal sino que simplemente suceden y los que les ponemos adjetivos somos nosotros, quienes las vemos.

No, tranquilidad, que no cunda el pánico, no voy a entrar en disertaciones de relativismos ni nada por el estilo. De hecho, voy a seguir leyendo, mirando el mundo por otros ojos. Quien sabe, por eso tal vez me guste leer los blogs de otra gente, por que logro ver el mundo desde otro punto de vista y no siempre desde el negativo al que nos tiene habituado el periodismo.

La Verdad

2004-06-25T23:28:00.000+02:00

| Clint Mansell - Requiem for a Dream Orchestal Version |

Atónito asisto a el último episodio del absurdo dentro del periodismo español. Para aquellos que leeis estas líneas desde fuera de España, aclararé que la Cadena Ser es una emisora de radio de tendencia bastante a la zurda que, durante los ocho años de gobierno del Partido Popular, partido que recopila a derechistas y liberalistas de tendencia centroderechista, ha críticado abiertamente la gestión del gobierno hasta el punto de ser tildados de los manipuladores culpables de la derrota de los populares en palabra de algunos antiguos ministros del ejecutivo, mientras que El Mundo es el segundo diario en importancia en España, de tendencia bastante más afín a las mostradas por el antiguo gobierno y con una clara índole antisocialista.

A lo que iba, en El Mundo, ante la publicación en la prestigiosa revista "The Economist" un especial sobre la situación económica española titula con "'The Economist' cree que el PSOE llegó al poder sin preparación y con un programa imposible de cumplir" mientras que la Cadena Ser titula "The Economist muestra su confianza en la propuesta económica de Zapatero". ¿Coherencia? Ninguna, la confusión es total y la noticia, ante semejantes interpretaciones, pierde lógica alguna.

¿A Quién creer? Personalmente tiendo a no creer a ninguno de los dos y a ignorar este tipo de contradicciones, tratando de ver los puntos de vista extremos en cuestiones económicas y políticas ya que, en estos ámbitos, cada uno es de su padre y de su madre, barriendo para casa si hace falta. No dudo que el programa económico del joven gobierno socialista tenga notorios problemas, sin embargo tanto la brutal crítica desmesurada como el apoyo incondicional, no están justificados y atentan contra la propia credibilidad de los medios que lo publican. Si hay alguien interesado en leer los artículos originales que tan sólo me los pida que se los daré gustoso.

Mi Año Nuevo en Julio

2004-06-25T22:54:00.000+02:00

| Mariah Carey - Underneath the Stars |

Es extraño, soy extraño. Yo, cuando llegan las navidades, hago un quiebro a la costumbre establecida y regateo lo común, ignoro los regalos y los propósitos de año nuevo, salgo en Nochevieja como si de una noche de tantas se tratara. Sin embargo, siempre que se acerca Julio, cuando el calor aprieta y las largas noches sudorosas se transcurren con soniquete del rotor del ventilador, yo comienzo a plantearme lo que todos se plantean seis meses atrás. ¿Qué hago con mi vida? ¿Cómo ha cambiado este año a mi forma de ser? ¿He perdido un año más de mi vida? Estoy seguro que me entendéis perfectamente pues, en mayor o menor medida, lo hacemos en algún período del año aunque quizás no todos en el mismo.

Una vez escuché una frase que dice que si, cuando repasas lo sucedido en un año, no sientes ni alegrías ni tristezas, es que ha sido baldío y yo, mirando atrás en este año, me doy cuenta de que no lo ha sido. He tenido mis alegrías pese a que haya habido goleada de las tristezas. No me quejo y tampoco es el victimismo inherente a mi punto de vista. Es tan sólo la mirada objetiva. Este año ha sido un año de rupturas y dolor, ha sido un año de encuentros, de conocer nueva gente, de olvidar la que durante los años pasados me ha acompañado. Ha sido un año repleto de "tranquilo, que yo te llamo" para después no recibir llamada alguna.

Y, mirándome mis rutinas a día de hoy, cuando en vez de, como siempre hago, tomar el metro de vuelta a casa tras salir del trabajo, he vuelto caminando hasta tomar el autobús que me trae por la M-30, me he dado cuenta de que, más que nunca, estoy solo en mi día a día. Rompí viejos lazos sin hacer nuevos, perezoso tal vez de encontrarme con lo mismo que me he encontrado y, en el propio regreso, me he sorprendido varias veces observando con ojos entornados de sana envidia a parejas de aspecto feliz, con esa sonrisa que parece saldrá volando en cualquier momento y ese abrazo unido con las frentes chocando mientras las miradas se clavan mutuamente.

Y, cuando el cielo se repletaba de grisazules y violetas, en el traqueteo del bus, he sentido ese nudo en la garganta que en estas ocasiones te regala la nostalgia. Este, ha sido un año de cambios, de rupturas y yo me he quedado un poco así, cambiado sin saber como lo he hecho y roto sin saber como remendarme, sorprendiéndome leyendo una declaración sincera en un diario que leerán personas a las cuales apenas conozco.

Una Fábula Gótica

2004-06-24T22:45:00.000+02:00

| Tangerine Dream - Rubycon II |

Serena Valentino y Ted Naifeh juegan a hacer cuentos de niños para goths, en las páginas de este primer tomo se destila mucho del espíritu de esta tribu social, llena de personajes distorsionados y casi caricaturizados, aderezando las cosas del día a día con monstruos y hadas oscuras, príncipes y princesas vestidas de azabache que juegan a los juegos sociales que cada fin de semana se pueden ver en los locales de este ambiente en las grandes ciudades.

Y así, el comic comienza a funcionar con una doble visión, mezclando realidades y fábulas con los deseos y las rutinas, sirviendo como dulce y sencillo aperitivo que pasa veloz casi sin darse cuenta, entreteniendo sin deslumbrar y haciendo de su lectura un sencillo deleite que apenas deja huella. Sin embargo, deja esa punzada de deseo para seguir sabiendo de Lex y Max. En definitiva, ese primer tomo no es sino una presentación con el que introducirnos a un pequeño universo gótico que deja con ganas de más sin estar del todo dentro de ese mundo que a tantos nos parece tan extraño, un mundo donde la magia y los sueños se entremezcla sutilmente con las rutinas y que, por momentos la disfraza regalando magia por doquier.

Los Bandazos del Destino

2004-06-23T23:48:00.000+02:00

| Peter Gabriel - Of These, Hope |

Es irónico mirar hacia atrás, mirar con ojos nuevos lo que tus viejos ojos vieron en su momento y, con el velo que es la memoria esbozar la media sonrisa del desasosiego aderezada con un ápice de nostalgia. Una nostalgia no de tiempos mejores sino de tiempos pretéritos pues siempre que uno mira hacia atrás, le invade la extraña sensación de que las desgracias no eran tan desgraciadas y los problemas se superaban con tan sólo mirar las cosas con otra perspectiva.

Un día como hoy, en la primera semana del año 2003, yo permanecía hundido escuchando el sonido del mar en las playas de Ortigueira, mirando al horizonte y viendo pequeñas hogueras titilando en la arena, rodeadas de gente disfrutando de una céltica escapada. Yo, estaba plantado en esa arena, buscando lunas entre brumas, escuchando ecos de conversaciones que la brisa soñaba entre sal, danzando entre las sobrias playas de Galicia.

Borracho de incertidumbre, tanteando melancolías, no podía sino añorar los ajados recuerdos que aún no he olvidado, tanteaba desmemoriado amores y amoríos, palideciendo ante la realidad, abandonando el cinismo, tumbando cada muro del alma y viajando entre aromas y sonidos.

Era curioso oír pedazos de memoria traquetear en el presente, iniciar los primeros pasos del amor mientras me miran desenamorados. Que difícil fue erguirse estoico, sin mostrar emociones, sin más escape que rasgar el vacío con el desaliento que me gobernaba.

Por aquel entonces me hubiera gustado, por instantes, dejar atras pasados y prejuicios, sonreir por los nuevo "te quiero" del mundo sin reconocer que no están hechos para mí. Como la realidad pegajosa, cuanto más distante está, más parecía forjarse ante mis ojos.

Entonces veía las personas a pares, unidas, esperanzadas, sin más excusa que un beso, un silencio o unas palabras certeas que arañan el alma, y lo añoro. Lo más terrible fue, sin quererlo, formar parte de los juegos de otros y, torpemente, retirarte tarde, sintiéndote baldío, vacío. Aún hoy me siento desarbolado y fuera de juego, recogiendo todavía los puentes que entonces erré. Y es que no queda más que llorarse tranquilo, asumiendo que has perdido el último tren que recogió a todos cuantos te rodean, empujándote, metiéndote de lleno en una descuidada espiral de sentimientos asida a cualquier tormenta de este asfixiante verano que ahora nos castiga.

Siempre lo he dicho, me gusta soñar mas, la vida, la noche y el amor, hace tiempo, cuando mis ojos cazaban los primeros haces de luz de mi vida, se reunieron junto al húmedo candor de una árboleda y, mientras jugaban a darle forma a mi futuro, se aseguraron impedirme toda escapada. Hoy, aunque con un poco más de esperanza y algo más de escepticismo, sigo siendo un poco el mismo que era hace un año.

La Duda

2004-06-23T18:01:00.000+02:00

| Nor Elle - Silent Storm |

En la remota antigüedad, un pueblo habitaba en un hermoso valle rodeado de montañas, su vida era tranquila, pausada, marcada por el ir y venir de las estaciones, los años transcurrían pausados, viviendo en la umbría junto a un pequeño riachuelo. Eran tiempos de paz, de calma, de labranza y de sosiego. Las estaciones se sucedían como debían sucederse, el frío, la lluvia, el calor y la caída de las hojas.

Sin embargo, un buen día, llegó a las pequeñas chozas de adobe un extraño viajero que decía venir de lejanos parajes portando la insólita noticia de que, más allá de las montañas, existía un lugar donde el suelo era el espejo del cielo y donde el Sol saludaba cada nuevo día acariciando el horizonte. Los habitantes de aquel pequeño pueblo se turbaron y agitaron, unos deseaban que todo siguiera igual, que nada cambiara, que las estaciones siguieran suciediéndose y que ellos siguieran viviendo en aquella cómoda umbría. Sin embargo, otros azuzados por la curiosidad, querían ver el Sol, aquel paraje donde las sombras no gobernaban todo.

Así, unos cuantos partieron alejándose por encima de las montañas y, a partir de entonces, tanto los que se fueron, como los que quedaron, hasta el final de los días, se preguntaron que hubiera sucedido si aquel viajero no hubiera llegado allí y así, tal vez, despertó en la humanidad la primera duda.

La duda que ahora me corroe y me dice "que pasaría si...", la duda que ahora me tiene inmerso en cabilaciones, la duda que ahora me hace pensar en aquel bendito viajero que nos ha hecho a todos la vida un poco más interesante.

Paganismo

2004-06-22T18:24:00.000+02:00

| Nawja Nimri - Monkeys |

En el hemisferio Norte mañana comenzará el día de las metáforas baratas, el día más largo y la noche más corta. Decenas de personas se reunirán bajo la sombra del Stonehenge, armando un inolvidable bochinche, dando saltos, rezando y gritando a los espíritus, bailando desnudos como los indios del amazonas, dejando que el atardecer bañe su piel desnuda mientras saltan sonriendo sin más razón que honrar al Sol para que, mañana, pasado mañana y siempre, siga apareciendo a saludarnos cada nuevo día.

Esos improvisados amazonas, agarran la fé en este mundo, la crean por generación espontánea y viven riendo, suspirando felices, seguros de que el candor de una buena hoguera cuando la luz desaparezca también tendrá el derecho de ser honrado. Y entonces, danzarán bajo la Luna, regalándole su baile al compás del crepitar de la madera seca que se quema.

Y, sinceramente, voy a confesaros un pequeño secreto, Yo también bailaré por el simple hecho de bailar, soñaré mirando al azul del cielo, encarándome a la luz y suspiraré sonriendo a la Luna sin ningún motivo más que aparezca. Y es que, aunque no compartamos creencias, los románticos también somos un pelín paganos y agradecemos que la vida siga y te acune en sus brazos por poca fé que tengas.

El País de las Lágrimas

2004-06-21T00:41:00.000+02:00

| Bebel Gilberto - Lonely |

Y es lo que tiene ilusionarse. Este país es uno de esos que tiende a exagerar las grandes y las pequeñas cosas y, como tal, ahora, tras la tempranísima eliminación de la selección del deporte de masas nacional, el pulso del país se ha decelerado. Se ha apocado, quedándose afónico sin creerse del todo lo que ha sucedido.

Era una ruleta rusa, las lágrimas caerían sobre uno de los dos que corrían sobre el terreno y, para variar, la losa nos apresó de nuevo y esta vez sin excusas a la vista. Lo tenía la noche para ser histórica, para ser nuestra pues hoy, hace cuarenta años, España ganó su única Eurocopa y hoy la caída del telón ha decepcionado más que nunca. En el fútbol, éste es el país de las promesas y de las mentiras, éste es el país de las lágrimas. Menos mal que sólo es en un deporte por mucho que se sientan los himnos tatareados en los estadios.

El Común de los Mortales

2004-06-20T16:14:00.000+02:00

| Mocheeba - Otherwise |

Supongo que estoy pasando una de esas rachas donde la vida parece tender a acelerarse a lo loco. Tal vez por ello, ayer, tras salir del trabajo, agarré a mi espíritu consumista, le dí un par de cachetadas en las mejillas para ver si así lograba despertarle y sentirme un poquito dentro de este mundo. Ya se sabe eso de ser uno de los millones de consumidores que devoran productos lanzados al mercado por luminosos anuncios en tres dimensiones en parpadeantes pantallas que les recuerdan lo que está bien y lo que está mal, marcan estereotipos y modas, remarcan prejuicios para que todo sea más sencillo.

Compre, consuma, siéntase vivo guiado por sus instintos consumistas. ¡Larga vida a la existencia del hombre del siglo XXI! Vidas en alta definición a ritmo de música tecno, conversaciones sampleadas cuya banalidad no hace más que crear desesperación en el subconsciente de cada uno. Una curiosa forma de malgastar mi existencia, supongo, pero a veces siento la necesidad de no sentirme del todo excluído de la marabunta con la que me encaro cada día cuando voy caminando por San Bernardo, en perpendicular a la algazara de la Gran Vía madrileña.

Y es curioso que, tal vez por ello, últimamente me vea más apasionado que nunca por lo futbolístico. De siempre, se ha considerado al deporte el anticristo de la cultura, obviando a Alberti y a pocos más, hasta hace nada tener inquietudes y que a uno le guste el fútbol era algo poco menos que incompatible.

Que le voy a hacer. Hoy, para el común de los mortales, es el día de las lágrimas o las sonrisas prometidas. Dos países, vecinos, contienen la respiración ante el lánguido transcurrir de las horas previas mientras los periodistas deportivos no hacen sino llenar los minutos de nadas, tratando hacer así de la espera un trago ameno hasta que exploten las tensiones, se agiten los nervios y se griten los deseos. Supongo que, el deporte, es una simple demostración de la humanidad más primaria y aquellos que se consideran cultos no pueden serlo sin que la falsa bohemia les ataque a base de pinchazos en el orgullo.

Tal vez peque de lo que acuso que otros pecan, de prejuicioso. Tal vez. Pero, en estas horas yo estoy igual que tantos otros en esta pequeña península. Ardiente, ansioso, temeroso y con un puñado de sueños banales, aprovechando las pocas ocasiones que se dan en este país para sentirse patriótico sin ser tildado de fascista... aunque lo mío es un patriotismo alejado de las banderas y los símbolos pues, lo que a mí me gusta es mi tierra, lo que veo en mi día a día, los pequeños detalles de este pequeño país, las costumbres, las risas airadas, la vitalidad. Adoro esos matices que muchas veces digo que odio.

Quizás no sea sino la necesidad de sentirme también uno del común de los mortales que caminan por estos lares. Quizás, al igual que en ocasiones necesito sentirme alguien diferente y especial, otras veces necesito sentirme dentro de un todo. Contradicciones, cuanto os había extrañado.

El Verbo Amar

2004-06-15T23:08:00.000+02:00

| The Gathering - Saturnine |

Yo amo, tú celas, tú temes y huyes.
Tú amas, yo sueño, sonrío y vuelo.
Élla ama, se niega, duda y se asusta.

El verbo amar siempre es cosas de dos, debiera ser por eso tal vez el verbo "amándonos", debiera estar prohibido decir "te amo", pues tan corta preposición no hace honores a una palabra que merece estar acompañada de una esdrújula pareja como las pasiones que provoca, debiérase decir siempre "estás siendo amada", para reflejar eso de que el amor siempre tarda en llegar y siempre se hace de rogar, debería contar con un "El cielo está desenamorado, ¿quién lo desenamorará?", pues sin trabalenguas popular nadie tiene en consideración lo complicado de sus lides.

Que le voy a hacer, no puedo sino caer rendido cada vez que amo sin querer hacerlo, cada vez que amo y no me arrepiento.

De Ciudadanos del Mundo

2004-06-14T01:39:00.000+02:00

| Sonata Arctica - The Cage |

Hoy, sentado a media tarde sobre un frío banco de piedra de una pequeña y recóndita placita del casco antiguo de Madrid perdía las horas esperando a alguien, sirviéndome de la espera para hacer lo que tanto me apasiona: Mirar el mundo que me rodea.

Y así vi a una pareja ecuatoriana discutir entre ellos con una niña pequeña colgando del brazo de su madre, asida por la mano, andando medio arrastrada siguiendo el paso de sus padres mientras miraba con ojos vivaces a un punto indefinido del horizonte donde la marabunta se agitaba caminando hacia cientos de lugares diferentes, así vi a un punkie de aspecto desarrapado tocar notas aleatorias de una pequeña flauta de plástico mientras que, pintoresco por sus extrañas calzas verduscas y su camiseta de hombreras blanca, no paraba de dar saltos alrededor de una gorra donde se acumulaban unos cuantos céntimos.

Así ví a dos amigos de piel negra, subsaharianos, hablando y riendo, como compartiendo bromas y recuerdos que sólo ellos dos comprendían mientras que caminaban a grandes zancadas, vi a dos chiquillas de ojos rasgados que jugaban frente a la puerta de una tienda de alimentación regentada por sus padres, gritando y correteando mientras a lo lejos, alguien parecía reprenderles en un idioma que no comprendía, así vi a un marroquí hablando rápidamente, al ritmo de su andar, por un pequeño móvil que asía con fuerza, pegándoselo al oído.

Así vi a dos centroeuropeos buscar perdidos alguna calle mientras que un grupo de rusos charlaba tomando una cerveza, sentados al otro lado de donde yo estaba, vi a un grupo de chavales sentados sobre el suelo, en torno a una guitarra, canturreando tonadas de aire roquero mientras que la ciudad seguía sus pulsos.

En momentos como este, cuando el mundo decide que todo está bien y el compás coincide con el ritmo de nuestros corazones, merece estar presente, merece sentirse ciudadano de este mundo y gritar a los cuatro vientos que, pese a ser diferentes, todos seguimos girando a la misma velocidad alrededor del Sol.

Blankets y Mi Vida

2004-06-13T00:08:00.000+02:00

| Michelle Branch - Love me Like that |

Blankets es un tebeo.

En efecto, es una de esos libros con cuadraditos y dibujos que todo el mundo cree que son para niños. Sin embargo, Blankets es una de esas obras que, tras leerla, te hace recordar tus huellas, tus recuerdos y, sobre todo, comparar. Comparar cuantas veces has sentido lo que Craig sintió, comparar los momentos que él te muestra con los que tú nunca compartes y te guardas como el más preciado de tus tesoros. Y he visto que todos, en mayor o menor medida, hemos vivido algo parecido. Pese a que tenemos esos pequeños matices que nos diferencian unos de otros, todos los que hemos tenido hermanos, hemos dormido con ellos alguna vez cuando éramos pequeños, todos recordamos como compartíamos esas noches.

Todos los que hemos amado recordamos esos silencios compartidos de no hacer nada y compartirlo todo, esos arrebatos de pasión contenida, esos disimulos delante de los conocidos, provocados por una inusitada timidez, esos "te quiero" ahogados con la distancia, esas miradas melancólicas que nunca parecen acabarse, el mirar fijo al cielo a través de la ventana recordando un gesto, unas palabras o un momento. Todos, absolutamente todos los que hemos vivido algo así, esbozamos una media sonrisa nostálgica cuando las imágenes nos llegan y, todos decimos haber pasado a otra etapa en nuestra vida, como si quisiéramos renegar de lo sucedido cuando, en realidad, somos como somos por ello.

Por eso, Blankets te mira fijamente a los ojos y te dice eso de "esta es mi vida" y, nosotros, atónitos no podemos sino mirar nuestra vida y responderle que somos diferentes aunque, en el fondo y guardando las distancias, sepamos que todos hemos vivido algo similar.

Blankets son pedacitos de vida.

Lo Silenciado en una Semana de Olvidos

2004-06-12T04:20:00.000+02:00

|Cirque du Soleil - Ravendhi |

Estos días atrás no he estado ocupado. Sencillamente, el deshábito de estarlo, hace sentir que lo estoy. Tal vez por ello no he sentido a las musas cercanas, cantándome con su susurro que hacer. Al final va a resultar que la inspiración no es más que un derivado metafísico del onanismo.

Ha sido esta una semana alejada del mundo en la que, perdido entre nadas, me he dedicado a observarlo todo. Pensando y meditando en todo lo que me ha sucedido, cada día, mecido por el compás del metro, me puse a observar concienzudamente a la gente, preguntándome que tipo de vida tendrían todos ellos, que harían, cuales serían sus sueños, sus miedos, sus pequeñas victorias y sus inconfesables derrotas. Pero la empatía no es lo mío, siempre seré, como dice Sabina en alguna canción, "torpe como un suicida sin vocación" para este tipo de cosas. Lo mío es la sencillez del día a día, perderme entre quehaceres rebuscando metas inalcanzables, sentarme y sentirme mecido bajo el tibio abrazo de los medios días primaverales. Y soñar, sobre todo soñar...

Pero hoy encontré un cuaderno, ajado, vacío y me recordó a mí. Estaba escondido, entre papeles inservibles y llegó a mis manos como siempre suceden las grandes cosas: por casualidad. Por eso, hoy ha sido un buen día y las musas vuelven a susurrarme. Veremos cuanto dura.

Oda al Suburbano

2004-06-05T03:43:00.000+02:00

| Nawja Nimri - Take a Break |

Que le voy a hacer si soy criatura de ciudad, criatura acostumbrada a pasar sus suspiros bajo tierra, engullido bajo kilos de arena, tierra y piedras, asfalto y ladrillos, bajo millones de almas haciendo millones de cosas, cada una diferente de la otra.

Que le voy a hacer si me apasiona caminar bajo las tililantes luces de los fluorescentes que iluminan los asépticos pasillos donde casi siempre una melodía extraña suena, haciendo eco, reverberando los acordes de los músicos de calle que tocan sentados para nadie y para todos, esperando como recompensa unos cuantos céntimos con los que hacer algo que quien sabe que será.

Que le voy a hacer si me encantan sus esperas, las miradas de hastío y cansancio, de deseo por volver al hogar, de miedo por hacerlo, los sueños velados por el vaiven de los vagones, las miradas perdidas, el sol acostándose entrando por el vidrio de la ventana en uno de esos instantes que el tren se asoma sobre suelo en vez de perforarlo.

Que le voy a hacer si me gustan las lecturas a contrapie, preocupadas por saber cuando llegas a donde prentendes, las prisas en la demora, los parones inesperados y las maldiciones cuando llegan, el mirar desangelado a la televisión que no suena y en la que todo lo que se dice, se lee.

Que le voy a hacer si me gusta el sonido de las escaleras sube que te sube, llegando al final, aproximándose a la salida... que le voy a hacer si me gusta recuperar el aire de fuera, volver a pisar suelo y regresar a ver verde.

Me gusta la ciudad. Debo ser extraño.

Los Destinos en Manos Ajenas

2004-06-03T01:59:00.000+02:00

| Jakata - American Dream |

Que difícil es todo cuando tus sueños forman parte de uno común, uno de los que han de forjarse a base del fuego de muchos. Que difícil es creer ciegamente en todos ellos, esperar que todo salga bien y que nadie tropiece para llegar hasta tan alto que podamos tocar con nuestros dedos las nébulas del paisaje onírico. Que difícil es ver que todo eso se hunde y no poder hacer otra cosa que mirar con desespero que nada puedo hacer. Que difícil es abrir la boca para, voz en grito, avisar que nos hundimos y, cuando esa voz debe salir disparada, darte cuenta que siquiera un hilo de voz sale escupido de tu boca. Que difícil es seguir soñando sin despertar, sin impactar de golpe y caer rendido, tumbado en el suelo como un guiñapo con el que nadie juega hace años. Pero, ilusos somos, que aun despiertos, cerramos los ojos con fuerza como si ello evitara nuestro inexorable despertar.

Diario de Lecturas

2004-06-01T23:02:00.000+02:00

| Alice in Chains - Heaven Beside You |

Aha, pensabais que hasta ahora os habíais librado de leer mis opiniones en algo que a algunos seguramente os pueda resultar tan insulso como el mundo del cómic. No todo va a ser retórica y lírica por estos lares, hoy toca (más que nada por culpa de mi escasísima inspiración en el momento) comentar mis últimas lecturas, que tras el Salón del Cómic de Barcelona son muchas y se me han amontonado. Comencemos por la parte pesada, aquellos no interesados sáltense los guiones y lean directamente la simpática anécdota que estará al final. Las primeras lecturas que he exterminado tras el salón, han sido variadas, tanto de contenido, como de origen, como de finalidad:

- Empecemos con el que, probablemente, más me ha gustado. En Makiko Parade, Kan Takahama, autora japonesa de la que en España también se ha publicado Monokuro Kinderbook y asidua en la revista alternativa de cómic nipona por antonomasia, la Garo, desarrolla una hábil historia de pequeñas cotidianedades, pequeños matices en la vida de cada que, poco a poco, hilvanan un tebeo de fuerte carga melancólica. Con su peculiar estilo en blanco y negro, te introduce en la historia dentro de la historia que es este Makiko Parade ya que, lleva el relato a u paraje que une realidad y ficción como si de un juego se tratara, giñando continuamente el ojo para aquellos que ya disfrutamos de La Espinaca de Yukiko, de su amigo Frèderic Boilet. Esa unión, la provoca de una manera muy sencilla, haciendo que el autor francés sea el protagonista de su historia e incluyendo algunas de las historias cortas realizadas por él dentro del propio relato con una sutileza que ni los más avispados podrían detectar el truco de magia con el que Takahama nos deleita. Así, dejando de lado los ardides que la autora utiliza, resulta un tebeo sobrecogedor por lo sencillo de sus vivencias y lo cercano del relato. Es una historia de amor y desamor con la que todos, al menos un poquito, podemos sentirnos identificados.

- Con Ayako, de Osamu Tezuka, me llevé toda una sorpresa. Adquirí este tomo por puro coleccionismo Tezukiano (ya se sabe, todo absolutamente lo que hace este tipo, por infantil que sea, destila mucho más talento que el 98% de las obras que se publican actualmente). Desde la primera página a la última, me absorbió completamente, mezclándome en las enrevesadas tramas familiares que, en manos de cualquier otro, hubieran tomado un cariz meramente venezolano. Tal vez por asociación de deleites a la hora de leerlo, la narrativa usada me recordó sobremanera a la que encontramos en Adolf, con una forma ágil y eficaz de mezclar las tramas más o menos políticas con temas más emocionales y personales, mostrando una fluidez y una claridad de ideas digna del genio que es este autor nipón. Es la mejor obra que se ha publicado de Tezuka en este Salón del Cómic. Además con mucha diferencia ya que el arco de Fenix, redunda un poco en la temática que parece obsesionarle por momentos: ¿qué sienten las máquinas? Lo vemos en Astroboy, lo vemos en este arco de Fenix y lo vemos en Metrópolis que, pese a estar muy bien, le pierde un poco la tonalidad infantil con la que desarrolla la trama y un poco también es esa la perdición de Crimen y Castigo.

- Cambiando de tercio, y entrando dentro del cómic americano, Sleeper resulta un comic book ameno. Sobre todo gracias a la maestría de Ed Brubaker como escritor, algo que pocos a estas alturas ponen en duda. Con reflexiones muy inteligentes y diálogos directos como un derechazo a la mandíbula, se desarrolla un comic entretenido y comercial, dejando visible que incluso así, se pueden hacer las cosas bien. Además, el arte de Sean Phillips, pese a no ser deslumbrante, colabora bastante en la oscura estética necesitada para el cariz de la historia que parece comenzar a dibujarse en esta primera entrega de una saga de doce números por el momento.

- Planetary / Batman no es sino una curiosidad morbosa y un juego de manos de otro gran guionista, Warren Ellis, en una aventura al uso de las que los Arquitectos de lo Imposible que son Planetary nos tienen acostumbrados a los que les seguimos cuando Planeta publicó su serie regular. Y no es mucho más, es ver lo ya visto dibujado por Cassady y ver como Ellis saca el conejo del sombrero en un alarde mágico que, pese a la sorpresa inicial, apenas deja huella. Y es que Ellis, es mucho de eso, es todo un Juan Tamarit de los cómics, hace magia pero magia de la que no deja mucha huella en la mayoría de las ocasiones.

Por último, una pequeña anécdota. Estaba yo en el metro, escudado bajo las páginas del alternativo fanzine de historietas "Tos" cuando un pequeño chaval, que no levantaría más de metro veinte del suelo, empezó a revolotear alrededor mío. Haciendo poses extrañas y mirándome intentando disimular, se fijaba en las viñetas del cómic en cuestión. Se agachaba bajándose del asiento y se subía de nuevo, poniéndose de pie para intentar saber que estaba yo leyendo. Con toda la habilidad que un agente secreto de ocho años puede tener, finalmente logró divisar el título y, como un loco se puso a decir: "Eso no es Tos, esto es tos" liándose a amagar que estornudaba y tosía durante más de los 15 minutos que duraba el trayecto. Algunos dirían que es adorable, yo quise asesinarle pero antes de que consumiera el acto delictivo, por fortuna, la neutra voz que señala las estaciones en el Metro, indicó que ya estaba en casa.

La Mercería de los Sueños Perdidos

2004-05-31T21:06:00.000+02:00

| Amaral - El Mundo Al revés |

Hoy, regresando del trabajo, aislado con los insonorizadores en los que se convierten mis auriculares, me he fijado en una pequeña mercería que hay cerca de mi portal. Es una pequeña tienda, de grandes escaparates repletos de alhajas y baratijas hechos de cristal refulgente, paredes de tonos pastel y menudos expositores donde se ofrecen a los inexistentes clientes tanto todo tipo de objetos de inusitada delicadeza así como dulzones perfumes y sedosas prendas.

Siempre que paso delante de la tienda, siempre está vacía. Su dueña, una mujer que parece sobrepasar los 50, de cortos cabellos teñidos de un discreto tono cobrizo y vestida siempre con elegancia, se apoya sobre los goznes de la puerta de entrada de la que, seguramente fue su válvula de escape para intentar sentirse viva, esquivando la vaciedad de las rutinas que poco a poco la consumían.

Apoyada la imagino, en una de estas tardes pesadas del invierno castellano, mirando al cielo y pensando que la magia ya está muerta y con ella murió el mundo que hubiera deseado vivir. Pensaría que no hay estrellas en el cielo de Madrid, que no hay compañeras que la ayudaran a continuar soportando la insoportable carga en la que el tedio del día a día se había convertido contra todo pronóstico. "¿Dónde están las estrellas?" se preguntaría sin darse cuenta que las había perdido en el mismo lugar que sus sueños, absorbidos por las luces de la gran ciudad, perdidos entre las infinitas calles que conforman la capital y que, igual si mañana se dedicara a perderse por entre los más recónditos lugares, encontrara alguno de sus sueños… o quizás una estrella.

La Macabra Rutina

2004-05-31T00:13:00.000+02:00

| Aphex Twin - Heliosphan |

"Un joven de 24 años ha matado de un disparo en la cabeza a su novia, de 19, y después se ha suicidado, en la casa de los padres de ella, situada en el kilómetro 45 de la carretera del Marquesado, en Chiclana de la Frontera (Cádiz). El cadáver de la joven apareció en el cuarto de baño y el de su novio, en el pasillo. En el resto de la casa han aparecido numerosos impactos de escopeta de caza.

Según han informado fuentes del cuartel de la Guardia Civil de Chiclana, el cadáver de ella, Noelia S.O., de 19 años, fue hallado en el cuarto de baño y el de su novio, David P., de 24 años, en el pasillo. Ambos tenían impactos en la cabeza.

Pero también han aparecido huellas de disparos en diferentes puntos de la casa, por lo que los investigadores creen que el joven pudo haber perseguido a su novia escopeta en mano y fallado varias veces el tiro antes de matarla.

Noelia salía con David desde hace unos ocho meses, han señalado los vecinos. Éstos destacan el carácter afable de la joven y afirman que su familia, muy conmocionada por los hechos, ya había sufrido varias desgracias como la muerte de un hermano de la fallecida en accidente de tráfico y el suicidio de su abuelo."

Y ahora es cuando me paro a pensar y miro atónito la realidad. ¿Qué clase de motivaciones puede tener un chaval de mi edad para asesinar a la persona a la que se supone ama? ¿Cómo forja este país a su juventud cuando este no ha sido un caso aislado? ¿Por qué seguimos llamándolo violencia de género o violencia doméstica cuando se trata de asesinatos, de vejaciones así como de chantaje físico y psicológico? ¿Cual es la solución para que esta sangría termine? esta es la vigesimo séptima víctima femenina en casos similares y la cosa no parece tener fin a la vista.

Me resulta tan impactante que entre dos personas que seguramente han mantenido las más dulces palabras entre sí, todo termine en la más terrible de las tragedias. Me aturde como puede haber personas así, como pueden creerse con el derecho de poseer la vida de alguien hasta el punto de decidir matarla. Me aberra imaginar que hay cientos de mujeres en situaciones límites a día de hoy en este país, soportando palizas y amenazas.

Y es que, aunque miremos a los que pueden hacer algo frente a todo esto, el Gobierno y las tan cacareadas medidas que prometieron, el problema está en una base educativa que parece no erradicar esa "ley de la jungla" que tiene por adalid lo de "el más fuerte tiene el poder". ¿Tendrá algo que ver el modelo educacional basado en la competitividad? No lo creo. Todo esto viene de algo mucho más profundo, de lo que han visto esos hombres y chavales en casa, todo esto no es sino un estigma del pasado, una huella de difícil limpieza que no cambiará si la sociedad al completo no se conciencia del problema. Y eso, nunca sucederá

Apesadumbrado

2004-05-30T19:40:00.000+02:00

| Portishead - Fun for Me |

Hoy tengo uno de esos días escépticos, que rezuman desdén por los cuatro costados. Sin saber demasiado el porqué, mi mente deambula descuidando las formas y olvidando los clichés que me establezco para recordarme que todo funciona correctamente. Hoy tengo el cuerpo desacompasado, bailando a un ritmo al que no está habituado. No dejo de pensar que hay algo en todo lo que me rodea que, de base, no funciona aunque como de costumbre, prefiero ni plantearme de que se trata.

Sigo sobreviviendo, que al menos es vivir, en un mundo hostil que te mira a cara de perro cada vez que al Sol se le ocurre asomar en el lejano horizonte, y sigo sin saber muy bien cual es mi función en todo el espectáculo que me rodea. Supongo que son las dudas habituales que todos hemos sufrido en algún momento, no me siento ni un ápice especial, tengo la sensación de que soy uno de tantos inconformistas que se llena la boca de grandes palabras con las que sermonear a los cuatro gatos que te prestan un poco de atención.

Alguien me dijo alguna vez que el sentirnos especiales es un derecho humano a la automentira piadosa. Al final tendrán razón los curas diciendo que la piedad es algo que hace mejor al ser humano, aunque sea la piedad con uno mismo la que mejor funciona.

Arrancando (de verdad de la buena)

2004-05-30T03:28:00.000+02:00

| Gary Jules - Mad World |

Es hora de comenzar en serio, de perfilar todo esto, haciendo honor al nombre del blog que difícilmente alguien encontrará. Bueno, tras el primer embite y tomando como señal el último día del mes que comencé a lanzar sinsentidos por estos lares, comienzo de manera regular a lacrar a aquellos que decidan leerme con divagaciones sin rumbo, idealismos contenidos bajo capas de cinismo, opiniones totalmente subjetivas y basadas en pinceladas de cultura recogidas en mis escasos años caminando por el mundo que todos compartimos ignorándonos. No es mi primera experiencia con los blogs, aunque he de reconocer que la anterior fue un auténtico desastre. Intentemos llegar a buen puerto. Lo dudo.

Para completar la impronta de este primer día, no puedo sino dejar aquí colgada uno de esos impactos visuales que tanto adoro. Esas pequeñas fotos que, pululando de un lado a otro, deambulando de flor en flor, acabas encontrando. Esta es de un fotógrafo argentino, en honor a aquel que me inició por estos erráticos comentarios que llevo escribiendo irregularmente este último año.

Un Comienzo como Otro Cualquiera

2004-05-09T19:07:00.000+02:00

|Placebo - Without You I'm Nothing|

Y aquí estoy, buscando una buena manera de comenzar toda esta andadura. Alguna vez escribí que, en los diarios siempre se deja la primera hoja en blanco, con la esperanza, tal vez, de poder ocultar los secretos expuestos a los ojos ajenos, pero, en el fondo, todos sabemos que, si escribimos, es para ser leídos