lunes, junio 28, 2004
Charlton Corner
| Joaquín Sabina - La Canción Más Bonita del Mundo |
La sangre regaba serpenteando el suelo de la esquina de Charlton Corner, haciendo estrías juguetona entre las rendijas que los pequeños baldosines que formaban la acera. El pelo rizo de Adam parecía grasiento por culpa de los borbotones rojizos que emanaban a pulsos de la herida que le había condenado a muerte mientras unos ojos atónitos miraban su cuerpo inerte desde el parapeto que le daba el cristal roto de su Buick Century del 93 que le había atropellado.
Los suspiros forzados salían costosos de su pecho, su corazón comenzaba a sentir la pesadumbre del velo de la muerte mientras en su mente los ecos de su susurro retumbaban tranquilos, con una inusitada pasión que nunca hubiera jurado en algo tan frío como el último adiós. Poco a poco, su mirada comenzó a enturbiarse. Tosió, expulsando unas migajas de sangre, casi imperceptibles, que se asentaron tras sentir lo liviano del aire en el escaparate que había detenido en un golpe seco de su cuerpo y que ahora no era sino un cristal rajado como una tela de araña antes de romperse.
Sus ojos se cerraron plomizos y, con ellos, llegó el olvido a los sueños que nunca serían soñados, llegó el final a la vida que nadie viviría, llego el pesar a aquellos que a su lado serían felices y que ya nunca conocería. Todas las rutinas cercenadas, todos los finales posibles negados, todos los futuros apagados. Y entonces, justo entonces, entre azulejos silvestres y con el cuerpo con la tibieza que te da la despedida de los latidos, se arrepintió más que nunca haber dejado que ese corazón que ahora dejaba de vivir, hubiera amado sin miedo a explotar, libre sin "que dirán" que negaran el retumbar de su silencio.
La sangre regaba serpenteando el suelo de la esquina de Charlton Corner, haciendo estrías juguetona entre las rendijas que los pequeños baldosines que formaban la acera. El pelo rizo de Adam parecía grasiento por culpa de los borbotones rojizos que emanaban a pulsos de la herida que le había condenado a muerte mientras unos ojos atónitos miraban su cuerpo inerte desde el parapeto que le daba el cristal roto de su Buick Century del 93 que le había atropellado.
Los suspiros forzados salían costosos de su pecho, su corazón comenzaba a sentir la pesadumbre del velo de la muerte mientras en su mente los ecos de su susurro retumbaban tranquilos, con una inusitada pasión que nunca hubiera jurado en algo tan frío como el último adiós. Poco a poco, su mirada comenzó a enturbiarse. Tosió, expulsando unas migajas de sangre, casi imperceptibles, que se asentaron tras sentir lo liviano del aire en el escaparate que había detenido en un golpe seco de su cuerpo y que ahora no era sino un cristal rajado como una tela de araña antes de romperse.
Sus ojos se cerraron plomizos y, con ellos, llegó el olvido a los sueños que nunca serían soñados, llegó el final a la vida que nadie viviría, llego el pesar a aquellos que a su lado serían felices y que ya nunca conocería. Todas las rutinas cercenadas, todos los finales posibles negados, todos los futuros apagados. Y entonces, justo entonces, entre azulejos silvestres y con el cuerpo con la tibieza que te da la despedida de los latidos, se arrepintió más que nunca haber dejado que ese corazón que ahora dejaba de vivir, hubiera amado sin miedo a explotar, libre sin "que dirán" que negaran el retumbar de su silencio.
