Poemario Personal III: Muchacha en la Ventana | Yôko Kano - Tank! |

Fumas. La tarde lenta
de julio va cayendo
sobre el cercano mar.
En esta larga huida
de la luz, solamente
la brasa del cigarro
y la brisa que mueve
los dos geranios mustios
parecen desasirse
de la paz mineral
(tan oscuros e inciertos
el mar de piedra pómez
y tus cabellos húmedos).

- Jon Juaristi (España)  ¶ 11:31 p. m. | |

  Propaganda | Yann Tiersen - Les Jours Tristes |

Hoy he hecho un curioso exámen de retrospección histórica en lo que fue la propaganda cinematográfica en España en tiempos de la Guerra civil, en 1936, viendo lo que se hacía tanto en el bando republicano como en el bando nacional.

Al ver los trabajos republicanos, queda claro su fin buscando mediante el cine el levantamiento popular para enfrentarse al golpe de estado militar de Franco. Sin embargo, rueda con algo más de sutileza, de sensibilidad que la que se puede ver en la exaltación "histórica", moral y patriótica de la propaganda fascista española, repleta de grandes desfiles y épica de cartón piedra que, pese a que posteriormente, cuando el régimen se impuso, se fomentó tanto económicamente como en su distribución, en ningún momento tuvo la aceptación de la taquilla.

Y viendo el paralelismo de éstas con la propaganda patriótica actual de los Estados Unidos, me hace llegar a la conclusión de que el pueblo español de los 40, pese a las altísimas tasas de analfabetismo que obligaron en origen a proyectar las películas extranjeras dobladas, era más listo por menos cultura que tuviera frente al americano medio actual.  ¶ 8:54 p. m. | |

  Ingeniería Social | Nawja Nimri - Following Dolphins |

Y aquí vuelvo a estar. Solo. En silencio, escuchando de soslayo una conversación entre susurros que mantiene una compañera de clase en la otra esquina del aula, en ese silencio de ciudad, plomizo y murmurante, repleto de silbidos y crujires en el que nunca te sientes completamente en soledad y tampoco te sientes completamente integrado.

Miro a la gente, ocultando flaquezas y marcando distancias. Llevo tiempo sabiendo vivir al margen de todos por más de que aquí se empeñen con tenacidad en inculcarme el feedback y el análisis de la proxemia. Siempre he creído que hacerte experto en algo hace que los defectos te sean más visibles. Supongo que como sé que la gente es imperfecta prefiero no indagar, sin aprender la ingeniería social.  ¶ 1:39 a. m. | |

  Poemario Personal II: Advertencia | Hoobastank - Did You |

Si alguna vez sufres -y lo harás-
por alguien que te amó y que te abandona,
no le guardes rencor ni le perdones:
deforma su memoria el rencoroso
y en amor el perdón es sólo una palabra
que no se aviene nunca a un sentimiento.
Soporta tu dolor en soledad,
porque el merecimiento aun de la adversidad mayor
está justificado si fuiste
desleal a tu conciencia, no apostando
sólo por el amor que te entregaba
su esplendor inocente, sus intocados mundos.

Así que cuando sufras -y lo harás-
por alguien que te amó, procura siempre
acusarte a ti mismo de su olvido
porque fuiste cobarde o quizá fuiste ingrato.
Y aprende que la vida tiene un precio
que no puedes pagar continuamente.
Y aprende dignidad en tu derrota,
agradeciendo a quien te quiso
el regalo fugaz de su hermosura.

- Felipe Benítez Reyes (España)  ¶ 11:55 p. m. | |

  Dogmas y Recuerdos | Johnny Cash - Thirteen |

Confieso mis pecados: Nunca he sido capaz de terminar un libro de Dostoievski, antepongo una canción de Björk a una sinfonía de Bethoven, conozco a Marcel Prust únicamente por el Flying Circus de los Monthy Pithon, cambio cualquier película de Alfred Hitchcock por una de Guy Ritchie y prefiero a Tezuka que a Mishima.

Y es que, los pecados de hoy en día se alejan de los mandamientos, son herejías con las que ultrajar a los sabios de barba blanca que nos indican que es cultura y que es subcultura. Los dogmas de fe que antes estaban asidos con fuerza en la religión, ahora los vivimos cada día, cada vez que alguien dice lo que vale y lo que no.

Habito en este mundo de iconos en el que nos definimos por gustos musicales, cinematográficos, literarios. Atrás quedan, envasados al vacío, pensamientos, sentimientos, sueños y metas. No hay tiempo, no hay salida. Habito en este mundo, convivo con millones de personas haciendo millones de cosas diferentes, un mundo plural, cercano, lejano, un mundo salvaje, un mundo civilizado.

En este pequeño pedazo de nada, perdidos en ningún lugar, nadie se pone de acuerdo y yo, de madrugada, escucho a la ciudad. No a la gente, no sus conversaciones, sus vidas, sus pequeñas vanidades, sus pequeños recodos desde donde buscan la esperanza, sino a la ciudad, sus pulsos, el vaivén del tráfico, los árboles bailando la danza que el viento les impone en algún escondido parque municipal, los gatos que huyen maullando de no sé qué amenaza. Me relajo. Respiro. Recuerdo y sonrío recordando y me dejo llevar por el "I was born in the soul of misery, Never had me a name, They just gave me the number when I was young"  ¶ 11:27 p. m. | |

  Poemario Personal I: Las Altas Distancias | Macaco - Todos |

Si yo escribo tu nombre en la arena
y tú escribes mi nombre en la arena
pero en otra playa
es que hemos descuidado las cosas;
hemos dejado que crezca el mar como hierba mala
y habrá que ir arrancándolo con cuidado
hasta alisar la arena de esa playa
donde puedas escribir mi nombre rozando el dedo
que está escribiendo el tuyo despacito.

Y no, no es mío. Es de una poetisa peruana, Rossella Di Paolo.  ¶ 11:29 p. m. | |

  Vidas Nuevas | Dohzi - Nothing from Nothing |

Soy consciente, hoy mas que nunca de mi imposibilidad para acercarme a la gente. La vida social en el nuevo centro al que voy, transcurre en las terrazas donde se puede fumar. Sin embargo, aunque me han ofrecido ir, lo he desestimado, perezoso de ejercitar los motores de la sociedad.

Mal veo aquí el futuro, alejado de marabuntas vociferantes y con más bien pocas ganas de ser una voz más que unirse a ellas. Yo no me acerco, ellos tampoco a mí. Supongo que por mi forma de vestir o mi estética, me han incluído dentro de un grupo que me resulta de todo menos atractivo.

No sé que voy a hacer en un lugar que fomenta la unión entre sus alumnos, siendo alguien tan individualista como soy. No tengo visos de salir bien parado y, según los dictámenes del profesorado, para ejercer en lo que ahora estudio, he de tener una habilidad de grupo que me da pereza usar. La clase vuelve a vociferar a mi alrededor, la quietud se disipa provocándome un pinchazo de dolor en la sien.

Allá vamos de nuevo.  ¶ 11:43 p. m. | |

  Rincones de Madrid I |Paul Schwartz - Ave Maria |

Lo reconozco, soy uno de esos urbanos enamorados de las ciudades y, con especial ahinco, enamorado de la ciudad donde vive. No por pasión regionalista, Madrid es una de las pocas ciudades en las que sus habitantes, en el momento de escuchar críticas hacia su ciudad, añadirán un par más a la lista de aquellas que se le haya descuidado recordar al crítico. Sin embargo, su vida, su fuerza, su agitado ritmo de vida y los cientos de pequeños rincones que para cualquiera pasarían desapercibidos, hacen de ella un lugar en el que paseo apasionado. Y supongo que, por eso quiero compartir esos pequeños rincones insignificantes con la nada y con el eco que significa este pequeño recodo en Internet para mí.

En la Plaza de España hay un pequeño letrero junto a una de las salidas del Metro que indica con simbología china que, en el camino a un aparcamiento, hay establecimientos frecuentados por gentes de dicha nacionalidad. La entrada suele estar custodiada por un mendigo de raza negra que saluda con un "Nihao" a los orientales que bajan las escaleras. Al bajarlas esquivando la suciedad, te adentras en un pasillo desvencijado siempre iluminado por una titilante luz artificial.

Allí se encuentra un pequeño reducto de exotismo, pudiendo observar una agencia de viajes con todos sus anuncios escritos en ideogramas chinos o, mi rincón preferido en este pequeño pasaje, un pequeño bar de aspecto típicamente español con una pequeña diferencia: está regentado por chinos, la televisión que ponen está en chino y tanto la comida que sirven como algunos licores, son de esa misma nacionalidad. Allí podrás probar un pequeño bollo relleno de carne que, en ese bar, apenas cuesta sesenta céntimos pudiendo llenar tu estómago con dos de ellos y que ellos balbucean en el escaso castellano que conocen llamándolo Pan Chino que seguramente tenga otro nombre original.

Supongo que, por cosas como estas, me gusta Madrid.  ¶ 4:35 a. m. | |

  Vacíos | Bebel Gilberto - Samba e Amor |

Últimamente barrunto un pensamiento, una idea bastante tópica y, más que típica, habitual. Siempre, en todo momento, tenemos la sensación de que nuestra vida está repleta de vacíos aunque luego, cuando miramos la vista atrás nos damos cuenta de la cantidad de cosas que nos han sucedido, que hemos vivido. Por ello tal vez, buscamos con anhelo encontrar una forma de llenarlo.

Al poco tiempo de ganar consciencia, apenas en la infancia, nos damos cuenta de que nuestros padres no son suficiente y buscamos llenar el vacío en amigos y amistades para, después, darnos cuenta de que tampoco es suficiente. En la adolescencia nos ponemos a buscar pareja, el amor, la pasión. Sin embargo, una vez lo encontramos, vaya bien o vaya mal, acabamos por darnos cuenta que tampoco es suficiente. Si no va bien, se buscan las metas, los sueños, el dinero, la fama, si va bien, el vacío se intenta llenar con los hijos.

Sin embargo, tampoco será suficiente. Los hijos crecen y te dejan atrás por más que te cargues tus hombros para hacerlos salir adelante, las metas y sueños se alcanzan o quedan lejanos e imposibles y entonces llegan las crisis, los desengaños y poco a poco uno se acostumbra y asimila que, en realidad, vivir no es más que ir llenando esos pequeños espacios huecos de la vida con recuerdos para después llegar al verdadero vacío: la muerte.  ¶ 9:59 p. m. | |

  Señales | Fito y los Fitipaldis - Trozos de Cristal |

Hace unos días, cuando perdido por Madrid como de costumbre acabé de rebote en la FNAC en un arrebato de consumismo cualquiera, decidí compar algo más de lectura tras haber finiquitado la novela de Dai Sijie. Cacé al vuelo un libro de Yukio Mishima, uno de Juan José Millás y, por un impulso, un libro de la novelista portuguesa Margarida Rebelo Pinto titulado Nada es Casual.

Y, cuando transportaba mi pequeña pila de libros encabezada por esta novela camino a las escaleras mecánicas para bajar a pagar, me encontré de sopetón a una antigua conocida que de inicio me costó reconocer de lo cambiada que estaba. Charlamos apenas unos instantes, riendo juntos de nuestras bromas en una conversación sin demasiada profundidad. Me comentó que últimamente andaba algo dispersa y las amistades le habían dado de lado, llegando a la situación de ir al cine sola.

Yo miré unos instantes al suelo y miré el título de la novela que llevaba en la mano. No soy muy propenso a creer en las señales ni en los destinos pero, sin pensarlo demasiado, le di mi teléfono y le dije que se sintiera libre de llamarme para tomar un café o para ir a ver alguna de esas películas que había tenido que ir a ver sola.

Ahora pienso que debería haberle pedido yo su teléfono.  ¶ 1:28 p. m. | |