lunes, junio 28, 2004
Charlton Corner
| Joaquín Sabina - La Canción Más Bonita del Mundo |
La sangre regaba serpenteando el suelo de la esquina de Charlton Corner, haciendo estrías juguetona entre las rendijas que los pequeños baldosines que formaban la acera. El pelo rizo de Adam parecía grasiento por culpa de los borbotones rojizos que emanaban a pulsos de la herida que le había condenado a muerte mientras unos ojos atónitos miraban su cuerpo inerte desde el parapeto que le daba el cristal roto de su Buick Century del 93 que le había atropellado.
Los suspiros forzados salían costosos de su pecho, su corazón comenzaba a sentir la pesadumbre del velo de la muerte mientras en su mente los ecos de su susurro retumbaban tranquilos, con una inusitada pasión que nunca hubiera jurado en algo tan frío como el último adiós. Poco a poco, su mirada comenzó a enturbiarse. Tosió, expulsando unas migajas de sangre, casi imperceptibles, que se asentaron tras sentir lo liviano del aire en el escaparate que había detenido en un golpe seco de su cuerpo y que ahora no era sino un cristal rajado como una tela de araña antes de romperse.
Sus ojos se cerraron plomizos y, con ellos, llegó el olvido a los sueños que nunca serían soñados, llegó el final a la vida que nadie viviría, llego el pesar a aquellos que a su lado serían felices y que ya nunca conocería. Todas las rutinas cercenadas, todos los finales posibles negados, todos los futuros apagados. Y entonces, justo entonces, entre azulejos silvestres y con el cuerpo con la tibieza que te da la despedida de los latidos, se arrepintió más que nunca haber dejado que ese corazón que ahora dejaba de vivir, hubiera amado sin miedo a explotar, libre sin "que dirán" que negaran el retumbar de su silencio.
La sangre regaba serpenteando el suelo de la esquina de Charlton Corner, haciendo estrías juguetona entre las rendijas que los pequeños baldosines que formaban la acera. El pelo rizo de Adam parecía grasiento por culpa de los borbotones rojizos que emanaban a pulsos de la herida que le había condenado a muerte mientras unos ojos atónitos miraban su cuerpo inerte desde el parapeto que le daba el cristal roto de su Buick Century del 93 que le había atropellado.
Los suspiros forzados salían costosos de su pecho, su corazón comenzaba a sentir la pesadumbre del velo de la muerte mientras en su mente los ecos de su susurro retumbaban tranquilos, con una inusitada pasión que nunca hubiera jurado en algo tan frío como el último adiós. Poco a poco, su mirada comenzó a enturbiarse. Tosió, expulsando unas migajas de sangre, casi imperceptibles, que se asentaron tras sentir lo liviano del aire en el escaparate que había detenido en un golpe seco de su cuerpo y que ahora no era sino un cristal rajado como una tela de araña antes de romperse.
Sus ojos se cerraron plomizos y, con ellos, llegó el olvido a los sueños que nunca serían soñados, llegó el final a la vida que nadie viviría, llego el pesar a aquellos que a su lado serían felices y que ya nunca conocería. Todas las rutinas cercenadas, todos los finales posibles negados, todos los futuros apagados. Y entonces, justo entonces, entre azulejos silvestres y con el cuerpo con la tibieza que te da la despedida de los latidos, se arrepintió más que nunca haber dejado que ese corazón que ahora dejaba de vivir, hubiera amado sin miedo a explotar, libre sin "que dirán" que negaran el retumbar de su silencio.
domingo, junio 27, 2004
Morbo Periodístico
| Enya - Adiemus |
Sí, de acuerdo, estoy dispuesto a asumir mi parte de culpa por esgrimir un tópico indisoluble cuando se habla de periodismo, de acuerdo, es verdad. Pero hoy, en uno de estos momentos de inspiración olvidada y de cuenta atrás en la entrega de mis textos, estaba yo revisando la prensa escrita como casi todos los días hago.
Página tras página, me encontraba titulares que dibujaban a el mundo como un sitio donde únicamente suceden desgracias, como si sólo éstas fueran lo que importa a la gente que lee. A "Muere un montañero en Gredos al precipitarse desde 30 metros", le sucedía "Un rayo mata a 15 personas que se refugiaban bajo un árbol en China" y "Detenido el hombre que intentó quemar a su mujer en el horno de una panadería de Alicante", leyéndolo sólo puede cubrirte un pesimismo visionario, como si a los medios prefieran una población decaída que una alegre y con ganas de vivir.
Es extraño, a veces desearía un poco más de positivismo en lo que se cuenta, algo más allá de que en el mundo suceden todos los días millones de desgracias, me gustaría que, aunque fuera sólo una vez, los periódicos de la nación decidieran hacer una especie de edición especial donde pareciera que las cosas funcionan realmente. Sé que no vendería pero, en el fondo, sabemos que las cosas en el mundo no funcionan ni bien ni mal sino que simplemente suceden y los que les ponemos adjetivos somos nosotros, quienes las vemos.
No, tranquilidad, que no cunda el pánico, no voy a entrar en disertaciones de relativismos ni nada por el estilo. De hecho, voy a seguir leyendo, mirando el mundo por otros ojos. Quien sabe, por eso tal vez me guste leer los blogs de otra gente, por que logro ver el mundo desde otro punto de vista y no siempre desde el negativo al que nos tiene habituado el periodismo.
Sí, de acuerdo, estoy dispuesto a asumir mi parte de culpa por esgrimir un tópico indisoluble cuando se habla de periodismo, de acuerdo, es verdad. Pero hoy, en uno de estos momentos de inspiración olvidada y de cuenta atrás en la entrega de mis textos, estaba yo revisando la prensa escrita como casi todos los días hago.
Página tras página, me encontraba titulares que dibujaban a el mundo como un sitio donde únicamente suceden desgracias, como si sólo éstas fueran lo que importa a la gente que lee. A "Muere un montañero en Gredos al precipitarse desde 30 metros", le sucedía "Un rayo mata a 15 personas que se refugiaban bajo un árbol en China" y "Detenido el hombre que intentó quemar a su mujer en el horno de una panadería de Alicante", leyéndolo sólo puede cubrirte un pesimismo visionario, como si a los medios prefieran una población decaída que una alegre y con ganas de vivir.
Es extraño, a veces desearía un poco más de positivismo en lo que se cuenta, algo más allá de que en el mundo suceden todos los días millones de desgracias, me gustaría que, aunque fuera sólo una vez, los periódicos de la nación decidieran hacer una especie de edición especial donde pareciera que las cosas funcionan realmente. Sé que no vendería pero, en el fondo, sabemos que las cosas en el mundo no funcionan ni bien ni mal sino que simplemente suceden y los que les ponemos adjetivos somos nosotros, quienes las vemos.
No, tranquilidad, que no cunda el pánico, no voy a entrar en disertaciones de relativismos ni nada por el estilo. De hecho, voy a seguir leyendo, mirando el mundo por otros ojos. Quien sabe, por eso tal vez me guste leer los blogs de otra gente, por que logro ver el mundo desde otro punto de vista y no siempre desde el negativo al que nos tiene habituado el periodismo.
viernes, junio 25, 2004
La Verdad
| Clint Mansell - Requiem for a Dream Orchestal Version |
Atónito asisto a el último episodio del absurdo dentro del periodismo español. Para aquellos que leeis estas líneas desde fuera de España, aclararé que la Cadena Ser es una emisora de radio de tendencia bastante a la zurda que, durante los ocho años de gobierno del Partido Popular, partido que recopila a derechistas y liberalistas de tendencia centroderechista, ha críticado abiertamente la gestión del gobierno hasta el punto de ser tildados de los manipuladores culpables de la derrota de los populares en palabra de algunos antiguos ministros del ejecutivo, mientras que El Mundo es el segundo diario en importancia en España, de tendencia bastante más afín a las mostradas por el antiguo gobierno y con una clara índole antisocialista.
A lo que iba, en El Mundo, ante la publicación en la prestigiosa revista "The Economist" un especial sobre la situación económica española titula con "'The Economist' cree que el PSOE llegó al poder sin preparación y con un programa imposible de cumplir" mientras que la Cadena Ser titula "The Economist muestra su confianza en la propuesta económica de Zapatero". ¿Coherencia? Ninguna, la confusión es total y la noticia, ante semejantes interpretaciones, pierde lógica alguna.
¿A Quién creer? Personalmente tiendo a no creer a ninguno de los dos y a ignorar este tipo de contradicciones, tratando de ver los puntos de vista extremos en cuestiones económicas y políticas ya que, en estos ámbitos, cada uno es de su padre y de su madre, barriendo para casa si hace falta. No dudo que el programa económico del joven gobierno socialista tenga notorios problemas, sin embargo tanto la brutal crítica desmesurada como el apoyo incondicional, no están justificados y atentan contra la propia credibilidad de los medios que lo publican. Si hay alguien interesado en leer los artículos originales que tan sólo me los pida que se los daré gustoso.
Atónito asisto a el último episodio del absurdo dentro del periodismo español. Para aquellos que leeis estas líneas desde fuera de España, aclararé que la Cadena Ser es una emisora de radio de tendencia bastante a la zurda que, durante los ocho años de gobierno del Partido Popular, partido que recopila a derechistas y liberalistas de tendencia centroderechista, ha críticado abiertamente la gestión del gobierno hasta el punto de ser tildados de los manipuladores culpables de la derrota de los populares en palabra de algunos antiguos ministros del ejecutivo, mientras que El Mundo es el segundo diario en importancia en España, de tendencia bastante más afín a las mostradas por el antiguo gobierno y con una clara índole antisocialista.
A lo que iba, en El Mundo, ante la publicación en la prestigiosa revista "The Economist" un especial sobre la situación económica española titula con "'The Economist' cree que el PSOE llegó al poder sin preparación y con un programa imposible de cumplir" mientras que la Cadena Ser titula "The Economist muestra su confianza en la propuesta económica de Zapatero". ¿Coherencia? Ninguna, la confusión es total y la noticia, ante semejantes interpretaciones, pierde lógica alguna.
¿A Quién creer? Personalmente tiendo a no creer a ninguno de los dos y a ignorar este tipo de contradicciones, tratando de ver los puntos de vista extremos en cuestiones económicas y políticas ya que, en estos ámbitos, cada uno es de su padre y de su madre, barriendo para casa si hace falta. No dudo que el programa económico del joven gobierno socialista tenga notorios problemas, sin embargo tanto la brutal crítica desmesurada como el apoyo incondicional, no están justificados y atentan contra la propia credibilidad de los medios que lo publican. Si hay alguien interesado en leer los artículos originales que tan sólo me los pida que se los daré gustoso.
Mi Año Nuevo en Julio
| Mariah Carey - Underneath the Stars |
Es extraño, soy extraño. Yo, cuando llegan las navidades, hago un quiebro a la costumbre establecida y regateo lo común, ignoro los regalos y los propósitos de año nuevo, salgo en Nochevieja como si de una noche de tantas se tratara. Sin embargo, siempre que se acerca Julio, cuando el calor aprieta y las largas noches sudorosas se transcurren con soniquete del rotor del ventilador, yo comienzo a plantearme lo que todos se plantean seis meses atrás. ¿Qué hago con mi vida? ¿Cómo ha cambiado este año a mi forma de ser? ¿He perdido un año más de mi vida? Estoy seguro que me entendéis perfectamente pues, en mayor o menor medida, lo hacemos en algún período del año aunque quizás no todos en el mismo.
Una vez escuché una frase que dice que si, cuando repasas lo sucedido en un año, no sientes ni alegrías ni tristezas, es que ha sido baldío y yo, mirando atrás en este año, me doy cuenta de que no lo ha sido. He tenido mis alegrías pese a que haya habido goleada de las tristezas. No me quejo y tampoco es el victimismo inherente a mi punto de vista. Es tan sólo la mirada objetiva. Este año ha sido un año de rupturas y dolor, ha sido un año de encuentros, de conocer nueva gente, de olvidar la que durante los años pasados me ha acompañado. Ha sido un año repleto de "tranquilo, que yo te llamo" para después no recibir llamada alguna.
Y, mirándome mis rutinas a día de hoy, cuando en vez de, como siempre hago, tomar el metro de vuelta a casa tras salir del trabajo, he vuelto caminando hasta tomar el autobús que me trae por la M-30, me he dado cuenta de que, más que nunca, estoy solo en mi día a día. Rompí viejos lazos sin hacer nuevos, perezoso tal vez de encontrarme con lo mismo que me he encontrado y, en el propio regreso, me he sorprendido varias veces observando con ojos entornados de sana envidia a parejas de aspecto feliz, con esa sonrisa que parece saldrá volando en cualquier momento y ese abrazo unido con las frentes chocando mientras las miradas se clavan mutuamente.
Y, cuando el cielo se repletaba de grisazules y violetas, en el traqueteo del bus, he sentido ese nudo en la garganta que en estas ocasiones te regala la nostalgia. Este, ha sido un año de cambios, de rupturas y yo me he quedado un poco así, cambiado sin saber como lo he hecho y roto sin saber como remendarme, sorprendiéndome leyendo una declaración sincera en un diario que leerán personas a las cuales apenas conozco.
Es extraño, soy extraño. Yo, cuando llegan las navidades, hago un quiebro a la costumbre establecida y regateo lo común, ignoro los regalos y los propósitos de año nuevo, salgo en Nochevieja como si de una noche de tantas se tratara. Sin embargo, siempre que se acerca Julio, cuando el calor aprieta y las largas noches sudorosas se transcurren con soniquete del rotor del ventilador, yo comienzo a plantearme lo que todos se plantean seis meses atrás. ¿Qué hago con mi vida? ¿Cómo ha cambiado este año a mi forma de ser? ¿He perdido un año más de mi vida? Estoy seguro que me entendéis perfectamente pues, en mayor o menor medida, lo hacemos en algún período del año aunque quizás no todos en el mismo.
Una vez escuché una frase que dice que si, cuando repasas lo sucedido en un año, no sientes ni alegrías ni tristezas, es que ha sido baldío y yo, mirando atrás en este año, me doy cuenta de que no lo ha sido. He tenido mis alegrías pese a que haya habido goleada de las tristezas. No me quejo y tampoco es el victimismo inherente a mi punto de vista. Es tan sólo la mirada objetiva. Este año ha sido un año de rupturas y dolor, ha sido un año de encuentros, de conocer nueva gente, de olvidar la que durante los años pasados me ha acompañado. Ha sido un año repleto de "tranquilo, que yo te llamo" para después no recibir llamada alguna.
Y, mirándome mis rutinas a día de hoy, cuando en vez de, como siempre hago, tomar el metro de vuelta a casa tras salir del trabajo, he vuelto caminando hasta tomar el autobús que me trae por la M-30, me he dado cuenta de que, más que nunca, estoy solo en mi día a día. Rompí viejos lazos sin hacer nuevos, perezoso tal vez de encontrarme con lo mismo que me he encontrado y, en el propio regreso, me he sorprendido varias veces observando con ojos entornados de sana envidia a parejas de aspecto feliz, con esa sonrisa que parece saldrá volando en cualquier momento y ese abrazo unido con las frentes chocando mientras las miradas se clavan mutuamente.
Y, cuando el cielo se repletaba de grisazules y violetas, en el traqueteo del bus, he sentido ese nudo en la garganta que en estas ocasiones te regala la nostalgia. Este, ha sido un año de cambios, de rupturas y yo me he quedado un poco así, cambiado sin saber como lo he hecho y roto sin saber como remendarme, sorprendiéndome leyendo una declaración sincera en un diario que leerán personas a las cuales apenas conozco.
jueves, junio 24, 2004
Una Fábula Gótica
| Tangerine Dream - Rubycon II |
| Serena Valentino y Ted Naifeh juegan a hacer cuentos de niños para goths, en las páginas de este primer tomo se destila mucho del espíritu de esta tribu social, llena de personajes distorsionados y casi caricaturizados, aderezando las cosas del día a día con monstruos y hadas oscuras, príncipes y princesas vestidas de azabache que juegan a los juegos sociales que cada fin de semana se pueden ver en los locales de este ambiente en las grandes ciudades.
Y así, el comic comienza a funcionar con una doble visión, mezclando realidades y fábulas con los deseos y las rutinas, sirviendo como dulce y sencillo aperitivo que pasa veloz casi sin darse cuenta, entreteniendo sin deslumbrar y haciendo de su lectura un sencillo deleite que apenas deja huella. Sin embargo, deja esa punzada de deseo para seguir sabiendo de Lex y Max. En definitiva, ese primer tomo no es sino una presentación con el que introducirnos a un pequeño universo gótico que deja con ganas de más sin estar del todo dentro de ese mundo que a tantos nos parece tan extraño, un mundo donde la magia y los sueños se entremezcla sutilmente con las rutinas y que, por momentos la disfraza regalando magia por doquier. |  |
miércoles, junio 23, 2004
Los Bandazos del Destino
| Peter Gabriel - Of These, Hope |
Es irónico mirar hacia atrás, mirar con ojos nuevos lo que tus viejos ojos vieron en su momento y, con el velo que es la memoria esbozar la media sonrisa del desasosiego aderezada con un ápice de nostalgia. Una nostalgia no de tiempos mejores sino de tiempos pretéritos pues siempre que uno mira hacia atrás, le invade la extraña sensación de que las desgracias no eran tan desgraciadas y los problemas se superaban con tan sólo mirar las cosas con otra perspectiva.
Un día como hoy, en la primera semana del año 2003, yo permanecía hundido escuchando el sonido del mar en las playas de Ortigueira, mirando al horizonte y viendo pequeñas hogueras titilando en la arena, rodeadas de gente disfrutando de una céltica escapada. Yo, estaba plantado en esa arena, buscando lunas entre brumas, escuchando ecos de conversaciones que la brisa soñaba entre sal, danzando entre las sobrias playas de Galicia.
Borracho de incertidumbre, tanteando melancolías, no podía sino añorar los ajados recuerdos que aún no he olvidado, tanteaba desmemoriado amores y amoríos, palideciendo ante la realidad, abandonando el cinismo, tumbando cada muro del alma y viajando entre aromas y sonidos.
Era curioso oír pedazos de memoria traquetear en el presente, iniciar los primeros pasos del amor mientras me miran desenamorados. Que difícil fue erguirse estoico, sin mostrar emociones, sin más escape que rasgar el vacío con el desaliento que me gobernaba.
Por aquel entonces me hubiera gustado, por instantes, dejar atras pasados y prejuicios, sonreir por los nuevo "te quiero" del mundo sin reconocer que no están hechos para mí. Como la realidad pegajosa, cuanto más distante está, más parecía forjarse ante mis ojos.
Entonces veía las personas a pares, unidas, esperanzadas, sin más excusa que un beso, un silencio o unas palabras certeas que arañan el alma, y lo añoro. Lo más terrible fue, sin quererlo, formar parte de los juegos de otros y, torpemente, retirarte tarde, sintiéndote baldío, vacío. Aún hoy me siento desarbolado y fuera de juego, recogiendo todavía los puentes que entonces erré. Y es que no queda más que llorarse tranquilo, asumiendo que has perdido el último tren que recogió a todos cuantos te rodean, empujándote, metiéndote de lleno en una descuidada espiral de sentimientos asida a cualquier tormenta de este asfixiante verano que ahora nos castiga.
Siempre lo he dicho, me gusta soñar mas, la vida, la noche y el amor, hace tiempo, cuando mis ojos cazaban los primeros haces de luz de mi vida, se reunieron junto al húmedo candor de una árboleda y, mientras jugaban a darle forma a mi futuro, se aseguraron impedirme toda escapada. Hoy, aunque con un poco más de esperanza y algo más de escepticismo, sigo siendo un poco el mismo que era hace un año.
Es irónico mirar hacia atrás, mirar con ojos nuevos lo que tus viejos ojos vieron en su momento y, con el velo que es la memoria esbozar la media sonrisa del desasosiego aderezada con un ápice de nostalgia. Una nostalgia no de tiempos mejores sino de tiempos pretéritos pues siempre que uno mira hacia atrás, le invade la extraña sensación de que las desgracias no eran tan desgraciadas y los problemas se superaban con tan sólo mirar las cosas con otra perspectiva.
Un día como hoy, en la primera semana del año 2003, yo permanecía hundido escuchando el sonido del mar en las playas de Ortigueira, mirando al horizonte y viendo pequeñas hogueras titilando en la arena, rodeadas de gente disfrutando de una céltica escapada. Yo, estaba plantado en esa arena, buscando lunas entre brumas, escuchando ecos de conversaciones que la brisa soñaba entre sal, danzando entre las sobrias playas de Galicia.
Borracho de incertidumbre, tanteando melancolías, no podía sino añorar los ajados recuerdos que aún no he olvidado, tanteaba desmemoriado amores y amoríos, palideciendo ante la realidad, abandonando el cinismo, tumbando cada muro del alma y viajando entre aromas y sonidos.
Era curioso oír pedazos de memoria traquetear en el presente, iniciar los primeros pasos del amor mientras me miran desenamorados. Que difícil fue erguirse estoico, sin mostrar emociones, sin más escape que rasgar el vacío con el desaliento que me gobernaba.
Por aquel entonces me hubiera gustado, por instantes, dejar atras pasados y prejuicios, sonreir por los nuevo "te quiero" del mundo sin reconocer que no están hechos para mí. Como la realidad pegajosa, cuanto más distante está, más parecía forjarse ante mis ojos.
Entonces veía las personas a pares, unidas, esperanzadas, sin más excusa que un beso, un silencio o unas palabras certeas que arañan el alma, y lo añoro. Lo más terrible fue, sin quererlo, formar parte de los juegos de otros y, torpemente, retirarte tarde, sintiéndote baldío, vacío. Aún hoy me siento desarbolado y fuera de juego, recogiendo todavía los puentes que entonces erré. Y es que no queda más que llorarse tranquilo, asumiendo que has perdido el último tren que recogió a todos cuantos te rodean, empujándote, metiéndote de lleno en una descuidada espiral de sentimientos asida a cualquier tormenta de este asfixiante verano que ahora nos castiga.
Siempre lo he dicho, me gusta soñar mas, la vida, la noche y el amor, hace tiempo, cuando mis ojos cazaban los primeros haces de luz de mi vida, se reunieron junto al húmedo candor de una árboleda y, mientras jugaban a darle forma a mi futuro, se aseguraron impedirme toda escapada. Hoy, aunque con un poco más de esperanza y algo más de escepticismo, sigo siendo un poco el mismo que era hace un año.
La Duda
| Nor Elle - Silent Storm |
En la remota antigüedad, un pueblo habitaba en un hermoso valle rodeado de montañas, su vida era tranquila, pausada, marcada por el ir y venir de las estaciones, los años transcurrían pausados, viviendo en la umbría junto a un pequeño riachuelo. Eran tiempos de paz, de calma, de labranza y de sosiego. Las estaciones se sucedían como debían sucederse, el frío, la lluvia, el calor y la caída de las hojas.
Sin embargo, un buen día, llegó a las pequeñas chozas de adobe un extraño viajero que decía venir de lejanos parajes portando la insólita noticia de que, más allá de las montañas, existía un lugar donde el suelo era el espejo del cielo y donde el Sol saludaba cada nuevo día acariciando el horizonte. Los habitantes de aquel pequeño pueblo se turbaron y agitaron, unos deseaban que todo siguiera igual, que nada cambiara, que las estaciones siguieran suciediéndose y que ellos siguieran viviendo en aquella cómoda umbría. Sin embargo, otros azuzados por la curiosidad, querían ver el Sol, aquel paraje donde las sombras no gobernaban todo.
Así, unos cuantos partieron alejándose por encima de las montañas y, a partir de entonces, tanto los que se fueron, como los que quedaron, hasta el final de los días, se preguntaron que hubiera sucedido si aquel viajero no hubiera llegado allí y así, tal vez, despertó en la humanidad la primera duda.
La duda que ahora me corroe y me dice "que pasaría si...", la duda que ahora me tiene inmerso en cabilaciones, la duda que ahora me hace pensar en aquel bendito viajero que nos ha hecho a todos la vida un poco más interesante.
En la remota antigüedad, un pueblo habitaba en un hermoso valle rodeado de montañas, su vida era tranquila, pausada, marcada por el ir y venir de las estaciones, los años transcurrían pausados, viviendo en la umbría junto a un pequeño riachuelo. Eran tiempos de paz, de calma, de labranza y de sosiego. Las estaciones se sucedían como debían sucederse, el frío, la lluvia, el calor y la caída de las hojas.
Sin embargo, un buen día, llegó a las pequeñas chozas de adobe un extraño viajero que decía venir de lejanos parajes portando la insólita noticia de que, más allá de las montañas, existía un lugar donde el suelo era el espejo del cielo y donde el Sol saludaba cada nuevo día acariciando el horizonte. Los habitantes de aquel pequeño pueblo se turbaron y agitaron, unos deseaban que todo siguiera igual, que nada cambiara, que las estaciones siguieran suciediéndose y que ellos siguieran viviendo en aquella cómoda umbría. Sin embargo, otros azuzados por la curiosidad, querían ver el Sol, aquel paraje donde las sombras no gobernaban todo.
Así, unos cuantos partieron alejándose por encima de las montañas y, a partir de entonces, tanto los que se fueron, como los que quedaron, hasta el final de los días, se preguntaron que hubiera sucedido si aquel viajero no hubiera llegado allí y así, tal vez, despertó en la humanidad la primera duda.
La duda que ahora me corroe y me dice "que pasaría si...", la duda que ahora me tiene inmerso en cabilaciones, la duda que ahora me hace pensar en aquel bendito viajero que nos ha hecho a todos la vida un poco más interesante.
martes, junio 22, 2004
Paganismo
| Nawja Nimri - Monkeys |
En el hemisferio Norte mañana comenzará el día de las metáforas baratas, el día más largo y la noche más corta. Decenas de personas se reunirán bajo la sombra del Stonehenge, armando un inolvidable bochinche, dando saltos, rezando y gritando a los espíritus, bailando desnudos como los indios del amazonas, dejando que el atardecer bañe su piel desnuda mientras saltan sonriendo sin más razón que honrar al Sol para que, mañana, pasado mañana y siempre, siga apareciendo a saludarnos cada nuevo día.
Esos improvisados amazonas, agarran la fé en este mundo, la crean por generación espontánea y viven riendo, suspirando felices, seguros de que el candor de una buena hoguera cuando la luz desaparezca también tendrá el derecho de ser honrado. Y entonces, danzarán bajo la Luna, regalándole su baile al compás del crepitar de la madera seca que se quema.
Y, sinceramente, voy a confesaros un pequeño secreto, Yo también bailaré por el simple hecho de bailar, soñaré mirando al azul del cielo, encarándome a la luz y suspiraré sonriendo a la Luna sin ningún motivo más que aparezca. Y es que, aunque no compartamos creencias, los románticos también somos un pelín paganos y agradecemos que la vida siga y te acune en sus brazos por poca fé que tengas.
En el hemisferio Norte mañana comenzará el día de las metáforas baratas, el día más largo y la noche más corta. Decenas de personas se reunirán bajo la sombra del Stonehenge, armando un inolvidable bochinche, dando saltos, rezando y gritando a los espíritus, bailando desnudos como los indios del amazonas, dejando que el atardecer bañe su piel desnuda mientras saltan sonriendo sin más razón que honrar al Sol para que, mañana, pasado mañana y siempre, siga apareciendo a saludarnos cada nuevo día.
Esos improvisados amazonas, agarran la fé en este mundo, la crean por generación espontánea y viven riendo, suspirando felices, seguros de que el candor de una buena hoguera cuando la luz desaparezca también tendrá el derecho de ser honrado. Y entonces, danzarán bajo la Luna, regalándole su baile al compás del crepitar de la madera seca que se quema.
Y, sinceramente, voy a confesaros un pequeño secreto, Yo también bailaré por el simple hecho de bailar, soñaré mirando al azul del cielo, encarándome a la luz y suspiraré sonriendo a la Luna sin ningún motivo más que aparezca. Y es que, aunque no compartamos creencias, los románticos también somos un pelín paganos y agradecemos que la vida siga y te acune en sus brazos por poca fé que tengas.
lunes, junio 21, 2004
El País de las Lágrimas
| Bebel Gilberto - Lonely |
| Y es lo que tiene ilusionarse. Este país es uno de esos que tiende a exagerar las grandes y las pequeñas cosas y, como tal, ahora, tras la tempranísima eliminación de la selección del deporte de masas nacional, el pulso del país se ha decelerado. Se ha apocado, quedándose afónico sin creerse del todo lo que ha sucedido.
Era una ruleta rusa, las lágrimas caerían sobre uno de los dos que corrían sobre el terreno y, para variar, la losa nos apresó de nuevo y esta vez sin excusas a la vista. Lo tenía la noche para ser histórica, para ser nuestra pues hoy, hace cuarenta años, España ganó su única Eurocopa y hoy la caída del telón ha decepcionado más que nunca. En el fútbol, éste es el país de las promesas y de las mentiras, éste es el país de las lágrimas. Menos mal que sólo es en un deporte por mucho que se sientan los himnos tatareados en los estadios. |  |
domingo, junio 20, 2004
El Común de los Mortales
| Mocheeba - Otherwise |
Supongo que estoy pasando una de esas rachas donde la vida parece tender a acelerarse a lo loco. Tal vez por ello, ayer, tras salir del trabajo, agarré a mi espíritu consumista, le dí un par de cachetadas en las mejillas para ver si así lograba despertarle y sentirme un poquito dentro de este mundo. Ya se sabe eso de ser uno de los millones de consumidores que devoran productos lanzados al mercado por luminosos anuncios en tres dimensiones en parpadeantes pantallas que les recuerdan lo que está bien y lo que está mal, marcan estereotipos y modas, remarcan prejuicios para que todo sea más sencillo.
Compre, consuma, siéntase vivo guiado por sus instintos consumistas. ¡Larga vida a la existencia del hombre del siglo XXI! Vidas en alta definición a ritmo de música tecno, conversaciones sampleadas cuya banalidad no hace más que crear desesperación en el subconsciente de cada uno. Una curiosa forma de malgastar mi existencia, supongo, pero a veces siento la necesidad de no sentirme del todo excluído de la marabunta con la que me encaro cada día cuando voy caminando por San Bernardo, en perpendicular a la algazara de la Gran Vía madrileña.
Y es curioso que, tal vez por ello, últimamente me vea más apasionado que nunca por lo futbolístico. De siempre, se ha considerado al deporte el anticristo de la cultura, obviando a Alberti y a pocos más, hasta hace nada tener inquietudes y que a uno le guste el fútbol era algo poco menos que incompatible.
Que le voy a hacer. Hoy, para el común de los mortales, es el día de las lágrimas o las sonrisas prometidas. Dos países, vecinos, contienen la respiración ante el lánguido transcurrir de las horas previas mientras los periodistas deportivos no hacen sino llenar los minutos de nadas, tratando hacer así de la espera un trago ameno hasta que exploten las tensiones, se agiten los nervios y se griten los deseos. Supongo que, el deporte, es una simple demostración de la humanidad más primaria y aquellos que se consideran cultos no pueden serlo sin que la falsa bohemia les ataque a base de pinchazos en el orgullo.
Tal vez peque de lo que acuso que otros pecan, de prejuicioso. Tal vez. Pero, en estas horas yo estoy igual que tantos otros en esta pequeña península. Ardiente, ansioso, temeroso y con un puñado de sueños banales, aprovechando las pocas ocasiones que se dan en este país para sentirse patriótico sin ser tildado de fascista... aunque lo mío es un patriotismo alejado de las banderas y los símbolos pues, lo que a mí me gusta es mi tierra, lo que veo en mi día a día, los pequeños detalles de este pequeño país, las costumbres, las risas airadas, la vitalidad. Adoro esos matices que muchas veces digo que odio.
Quizás no sea sino la necesidad de sentirme también uno del común de los mortales que caminan por estos lares. Quizás, al igual que en ocasiones necesito sentirme alguien diferente y especial, otras veces necesito sentirme dentro de un todo. Contradicciones, cuanto os había extrañado.
Supongo que estoy pasando una de esas rachas donde la vida parece tender a acelerarse a lo loco. Tal vez por ello, ayer, tras salir del trabajo, agarré a mi espíritu consumista, le dí un par de cachetadas en las mejillas para ver si así lograba despertarle y sentirme un poquito dentro de este mundo. Ya se sabe eso de ser uno de los millones de consumidores que devoran productos lanzados al mercado por luminosos anuncios en tres dimensiones en parpadeantes pantallas que les recuerdan lo que está bien y lo que está mal, marcan estereotipos y modas, remarcan prejuicios para que todo sea más sencillo.
Compre, consuma, siéntase vivo guiado por sus instintos consumistas. ¡Larga vida a la existencia del hombre del siglo XXI! Vidas en alta definición a ritmo de música tecno, conversaciones sampleadas cuya banalidad no hace más que crear desesperación en el subconsciente de cada uno. Una curiosa forma de malgastar mi existencia, supongo, pero a veces siento la necesidad de no sentirme del todo excluído de la marabunta con la que me encaro cada día cuando voy caminando por San Bernardo, en perpendicular a la algazara de la Gran Vía madrileña.
Y es curioso que, tal vez por ello, últimamente me vea más apasionado que nunca por lo futbolístico. De siempre, se ha considerado al deporte el anticristo de la cultura, obviando a Alberti y a pocos más, hasta hace nada tener inquietudes y que a uno le guste el fútbol era algo poco menos que incompatible.
Que le voy a hacer. Hoy, para el común de los mortales, es el día de las lágrimas o las sonrisas prometidas. Dos países, vecinos, contienen la respiración ante el lánguido transcurrir de las horas previas mientras los periodistas deportivos no hacen sino llenar los minutos de nadas, tratando hacer así de la espera un trago ameno hasta que exploten las tensiones, se agiten los nervios y se griten los deseos. Supongo que, el deporte, es una simple demostración de la humanidad más primaria y aquellos que se consideran cultos no pueden serlo sin que la falsa bohemia les ataque a base de pinchazos en el orgullo.
Tal vez peque de lo que acuso que otros pecan, de prejuicioso. Tal vez. Pero, en estas horas yo estoy igual que tantos otros en esta pequeña península. Ardiente, ansioso, temeroso y con un puñado de sueños banales, aprovechando las pocas ocasiones que se dan en este país para sentirse patriótico sin ser tildado de fascista... aunque lo mío es un patriotismo alejado de las banderas y los símbolos pues, lo que a mí me gusta es mi tierra, lo que veo en mi día a día, los pequeños detalles de este pequeño país, las costumbres, las risas airadas, la vitalidad. Adoro esos matices que muchas veces digo que odio.
Quizás no sea sino la necesidad de sentirme también uno del común de los mortales que caminan por estos lares. Quizás, al igual que en ocasiones necesito sentirme alguien diferente y especial, otras veces necesito sentirme dentro de un todo. Contradicciones, cuanto os había extrañado.
martes, junio 15, 2004
El Verbo Amar
| The Gathering - Saturnine |
Yo amo, tú celas, tú temes y huyes.
Tú amas, yo sueño, sonrío y vuelo.
Élla ama, se niega, duda y se asusta.
El verbo amar siempre es cosas de dos, debiera ser por eso tal vez el verbo "amándonos", debiera estar prohibido decir "te amo", pues tan corta preposición no hace honores a una palabra que merece estar acompañada de una esdrújula pareja como las pasiones que provoca, debiérase decir siempre "estás siendo amada", para reflejar eso de que el amor siempre tarda en llegar y siempre se hace de rogar, debería contar con un "El cielo está desenamorado, ¿quién lo desenamorará?", pues sin trabalenguas popular nadie tiene en consideración lo complicado de sus lides.
Que le voy a hacer, no puedo sino caer rendido cada vez que amo sin querer hacerlo, cada vez que amo y no me arrepiento.
Yo amo, tú celas, tú temes y huyes.
Tú amas, yo sueño, sonrío y vuelo.
Élla ama, se niega, duda y se asusta.
El verbo amar siempre es cosas de dos, debiera ser por eso tal vez el verbo "amándonos", debiera estar prohibido decir "te amo", pues tan corta preposición no hace honores a una palabra que merece estar acompañada de una esdrújula pareja como las pasiones que provoca, debiérase decir siempre "estás siendo amada", para reflejar eso de que el amor siempre tarda en llegar y siempre se hace de rogar, debería contar con un "El cielo está desenamorado, ¿quién lo desenamorará?", pues sin trabalenguas popular nadie tiene en consideración lo complicado de sus lides.
Que le voy a hacer, no puedo sino caer rendido cada vez que amo sin querer hacerlo, cada vez que amo y no me arrepiento.
lunes, junio 14, 2004
De Ciudadanos del Mundo
| Sonata Arctica - The Cage |
Hoy, sentado a media tarde sobre un frío banco de piedra de una pequeña y recóndita placita del casco antiguo de Madrid perdía las horas esperando a alguien, sirviéndome de la espera para hacer lo que tanto me apasiona: Mirar el mundo que me rodea.
Y así vi a una pareja ecuatoriana discutir entre ellos con una niña pequeña colgando del brazo de su madre, asida por la mano, andando medio arrastrada siguiendo el paso de sus padres mientras miraba con ojos vivaces a un punto indefinido del horizonte donde la marabunta se agitaba caminando hacia cientos de lugares diferentes, así vi a un punkie de aspecto desarrapado tocar notas aleatorias de una pequeña flauta de plástico mientras que, pintoresco por sus extrañas calzas verduscas y su camiseta de hombreras blanca, no paraba de dar saltos alrededor de una gorra donde se acumulaban unos cuantos céntimos.
Así ví a dos amigos de piel negra, subsaharianos, hablando y riendo, como compartiendo bromas y recuerdos que sólo ellos dos comprendían mientras que caminaban a grandes zancadas, vi a dos chiquillas de ojos rasgados que jugaban frente a la puerta de una tienda de alimentación regentada por sus padres, gritando y correteando mientras a lo lejos, alguien parecía reprenderles en un idioma que no comprendía, así vi a un marroquí hablando rápidamente, al ritmo de su andar, por un pequeño móvil que asía con fuerza, pegándoselo al oído.
Así vi a dos centroeuropeos buscar perdidos alguna calle mientras que un grupo de rusos charlaba tomando una cerveza, sentados al otro lado de donde yo estaba, vi a un grupo de chavales sentados sobre el suelo, en torno a una guitarra, canturreando tonadas de aire roquero mientras que la ciudad seguía sus pulsos.
En momentos como este, cuando el mundo decide que todo está bien y el compás coincide con el ritmo de nuestros corazones, merece estar presente, merece sentirse ciudadano de este mundo y gritar a los cuatro vientos que, pese a ser diferentes, todos seguimos girando a la misma velocidad alrededor del Sol.
Hoy, sentado a media tarde sobre un frío banco de piedra de una pequeña y recóndita placita del casco antiguo de Madrid perdía las horas esperando a alguien, sirviéndome de la espera para hacer lo que tanto me apasiona: Mirar el mundo que me rodea.
Y así vi a una pareja ecuatoriana discutir entre ellos con una niña pequeña colgando del brazo de su madre, asida por la mano, andando medio arrastrada siguiendo el paso de sus padres mientras miraba con ojos vivaces a un punto indefinido del horizonte donde la marabunta se agitaba caminando hacia cientos de lugares diferentes, así vi a un punkie de aspecto desarrapado tocar notas aleatorias de una pequeña flauta de plástico mientras que, pintoresco por sus extrañas calzas verduscas y su camiseta de hombreras blanca, no paraba de dar saltos alrededor de una gorra donde se acumulaban unos cuantos céntimos.
Así ví a dos amigos de piel negra, subsaharianos, hablando y riendo, como compartiendo bromas y recuerdos que sólo ellos dos comprendían mientras que caminaban a grandes zancadas, vi a dos chiquillas de ojos rasgados que jugaban frente a la puerta de una tienda de alimentación regentada por sus padres, gritando y correteando mientras a lo lejos, alguien parecía reprenderles en un idioma que no comprendía, así vi a un marroquí hablando rápidamente, al ritmo de su andar, por un pequeño móvil que asía con fuerza, pegándoselo al oído.
Así vi a dos centroeuropeos buscar perdidos alguna calle mientras que un grupo de rusos charlaba tomando una cerveza, sentados al otro lado de donde yo estaba, vi a un grupo de chavales sentados sobre el suelo, en torno a una guitarra, canturreando tonadas de aire roquero mientras que la ciudad seguía sus pulsos.
En momentos como este, cuando el mundo decide que todo está bien y el compás coincide con el ritmo de nuestros corazones, merece estar presente, merece sentirse ciudadano de este mundo y gritar a los cuatro vientos que, pese a ser diferentes, todos seguimos girando a la misma velocidad alrededor del Sol.
domingo, junio 13, 2004
Blankets y Mi Vida
| Michelle Branch - Love me Like that |
Blankets es un tebeo.
En efecto, es una de esos libros con cuadraditos y dibujos que todo el mundo cree que son para niños. Sin embargo, Blankets es una de esas obras que, tras leerla, te hace recordar tus huellas, tus recuerdos y, sobre todo, comparar. Comparar cuantas veces has sentido lo que Craig sintió, comparar los momentos que él te muestra con los que tú nunca compartes y te guardas como el más preciado de tus tesoros. Y he visto que todos, en mayor o menor medida, hemos vivido algo parecido. Pese a que tenemos esos pequeños matices que nos diferencian unos de otros, todos los que hemos tenido hermanos, hemos dormido con ellos alguna vez cuando éramos pequeños, todos recordamos como compartíamos esas noches.
Todos los que hemos amado recordamos esos silencios compartidos de no hacer nada y compartirlo todo, esos arrebatos de pasión contenida, esos disimulos delante de los conocidos, provocados por una inusitada timidez, esos "te quiero" ahogados con la distancia, esas miradas melancólicas que nunca parecen acabarse, el mirar fijo al cielo a través de la ventana recordando un gesto, unas palabras o un momento. Todos, absolutamente todos los que hemos vivido algo así, esbozamos una media sonrisa nostálgica cuando las imágenes nos llegan y, todos decimos haber pasado a otra etapa en nuestra vida, como si quisiéramos renegar de lo sucedido cuando, en realidad, somos como somos por ello.
Por eso, Blankets te mira fijamente a los ojos y te dice eso de "esta es mi vida" y, nosotros, atónitos no podemos sino mirar nuestra vida y responderle que somos diferentes aunque, en el fondo y guardando las distancias, sepamos que todos hemos vivido algo similar.
Blankets son pedacitos de vida.
Blankets es un tebeo.
En efecto, es una de esos libros con cuadraditos y dibujos que todo el mundo cree que son para niños. Sin embargo, Blankets es una de esas obras que, tras leerla, te hace recordar tus huellas, tus recuerdos y, sobre todo, comparar. Comparar cuantas veces has sentido lo que Craig sintió, comparar los momentos que él te muestra con los que tú nunca compartes y te guardas como el más preciado de tus tesoros. Y he visto que todos, en mayor o menor medida, hemos vivido algo parecido. Pese a que tenemos esos pequeños matices que nos diferencian unos de otros, todos los que hemos tenido hermanos, hemos dormido con ellos alguna vez cuando éramos pequeños, todos recordamos como compartíamos esas noches.
Todos los que hemos amado recordamos esos silencios compartidos de no hacer nada y compartirlo todo, esos arrebatos de pasión contenida, esos disimulos delante de los conocidos, provocados por una inusitada timidez, esos "te quiero" ahogados con la distancia, esas miradas melancólicas que nunca parecen acabarse, el mirar fijo al cielo a través de la ventana recordando un gesto, unas palabras o un momento. Todos, absolutamente todos los que hemos vivido algo así, esbozamos una media sonrisa nostálgica cuando las imágenes nos llegan y, todos decimos haber pasado a otra etapa en nuestra vida, como si quisiéramos renegar de lo sucedido cuando, en realidad, somos como somos por ello.
Por eso, Blankets te mira fijamente a los ojos y te dice eso de "esta es mi vida" y, nosotros, atónitos no podemos sino mirar nuestra vida y responderle que somos diferentes aunque, en el fondo y guardando las distancias, sepamos que todos hemos vivido algo similar.
Blankets son pedacitos de vida.
sábado, junio 12, 2004
Lo Silenciado en una Semana de Olvidos
|Cirque du Soleil - Ravendhi |
Estos días atrás no he estado ocupado. Sencillamente, el deshábito de estarlo, hace sentir que lo estoy. Tal vez por ello no he sentido a las musas cercanas, cantándome con su susurro que hacer. Al final va a resultar que la inspiración no es más que un derivado metafísico del onanismo.
Ha sido esta una semana alejada del mundo en la que, perdido entre nadas, me he dedicado a observarlo todo. Pensando y meditando en todo lo que me ha sucedido, cada día, mecido por el compás del metro, me puse a observar concienzudamente a la gente, preguntándome que tipo de vida tendrían todos ellos, que harían, cuales serían sus sueños, sus miedos, sus pequeñas victorias y sus inconfesables derrotas. Pero la empatía no es lo mío, siempre seré, como dice Sabina en alguna canción, "torpe como un suicida sin vocación" para este tipo de cosas. Lo mío es la sencillez del día a día, perderme entre quehaceres rebuscando metas inalcanzables, sentarme y sentirme mecido bajo el tibio abrazo de los medios días primaverales. Y soñar, sobre todo soñar...
Pero hoy encontré un cuaderno, ajado, vacío y me recordó a mí. Estaba escondido, entre papeles inservibles y llegó a mis manos como siempre suceden las grandes cosas: por casualidad. Por eso, hoy ha sido un buen día y las musas vuelven a susurrarme. Veremos cuanto dura.
Estos días atrás no he estado ocupado. Sencillamente, el deshábito de estarlo, hace sentir que lo estoy. Tal vez por ello no he sentido a las musas cercanas, cantándome con su susurro que hacer. Al final va a resultar que la inspiración no es más que un derivado metafísico del onanismo.
Ha sido esta una semana alejada del mundo en la que, perdido entre nadas, me he dedicado a observarlo todo. Pensando y meditando en todo lo que me ha sucedido, cada día, mecido por el compás del metro, me puse a observar concienzudamente a la gente, preguntándome que tipo de vida tendrían todos ellos, que harían, cuales serían sus sueños, sus miedos, sus pequeñas victorias y sus inconfesables derrotas. Pero la empatía no es lo mío, siempre seré, como dice Sabina en alguna canción, "torpe como un suicida sin vocación" para este tipo de cosas. Lo mío es la sencillez del día a día, perderme entre quehaceres rebuscando metas inalcanzables, sentarme y sentirme mecido bajo el tibio abrazo de los medios días primaverales. Y soñar, sobre todo soñar...
Pero hoy encontré un cuaderno, ajado, vacío y me recordó a mí. Estaba escondido, entre papeles inservibles y llegó a mis manos como siempre suceden las grandes cosas: por casualidad. Por eso, hoy ha sido un buen día y las musas vuelven a susurrarme. Veremos cuanto dura.
sábado, junio 05, 2004
Oda al Suburbano
| Nawja Nimri - Take a Break |
Que le voy a hacer si soy criatura de ciudad, criatura acostumbrada a pasar sus suspiros bajo tierra, engullido bajo kilos de arena, tierra y piedras, asfalto y ladrillos, bajo millones de almas haciendo millones de cosas, cada una diferente de la otra.
Que le voy a hacer si me apasiona caminar bajo las tililantes luces de los fluorescentes que iluminan los asépticos pasillos donde casi siempre una melodía extraña suena, haciendo eco, reverberando los acordes de los músicos de calle que tocan sentados para nadie y para todos, esperando como recompensa unos cuantos céntimos con los que hacer algo que quien sabe que será.
Que le voy a hacer si me encantan sus esperas, las miradas de hastío y cansancio, de deseo por volver al hogar, de miedo por hacerlo, los sueños velados por el vaiven de los vagones, las miradas perdidas, el sol acostándose entrando por el vidrio de la ventana en uno de esos instantes que el tren se asoma sobre suelo en vez de perforarlo.
Que le voy a hacer si me gustan las lecturas a contrapie, preocupadas por saber cuando llegas a donde prentendes, las prisas en la demora, los parones inesperados y las maldiciones cuando llegan, el mirar desangelado a la televisión que no suena y en la que todo lo que se dice, se lee.
Que le voy a hacer si me gusta el sonido de las escaleras sube que te sube, llegando al final, aproximándose a la salida... que le voy a hacer si me gusta recuperar el aire de fuera, volver a pisar suelo y regresar a ver verde.
Me gusta la ciudad. Debo ser extraño.
Que le voy a hacer si soy criatura de ciudad, criatura acostumbrada a pasar sus suspiros bajo tierra, engullido bajo kilos de arena, tierra y piedras, asfalto y ladrillos, bajo millones de almas haciendo millones de cosas, cada una diferente de la otra.
Que le voy a hacer si me apasiona caminar bajo las tililantes luces de los fluorescentes que iluminan los asépticos pasillos donde casi siempre una melodía extraña suena, haciendo eco, reverberando los acordes de los músicos de calle que tocan sentados para nadie y para todos, esperando como recompensa unos cuantos céntimos con los que hacer algo que quien sabe que será.
Que le voy a hacer si me encantan sus esperas, las miradas de hastío y cansancio, de deseo por volver al hogar, de miedo por hacerlo, los sueños velados por el vaiven de los vagones, las miradas perdidas, el sol acostándose entrando por el vidrio de la ventana en uno de esos instantes que el tren se asoma sobre suelo en vez de perforarlo.
Que le voy a hacer si me gustan las lecturas a contrapie, preocupadas por saber cuando llegas a donde prentendes, las prisas en la demora, los parones inesperados y las maldiciones cuando llegan, el mirar desangelado a la televisión que no suena y en la que todo lo que se dice, se lee.
Que le voy a hacer si me gusta el sonido de las escaleras sube que te sube, llegando al final, aproximándose a la salida... que le voy a hacer si me gusta recuperar el aire de fuera, volver a pisar suelo y regresar a ver verde.
Me gusta la ciudad. Debo ser extraño.
jueves, junio 03, 2004
Los Destinos en Manos Ajenas
| Jakata - American Dream |
Que difícil es todo cuando tus sueños forman parte de uno común, uno de los que han de forjarse a base del fuego de muchos. Que difícil es creer ciegamente en todos ellos, esperar que todo salga bien y que nadie tropiece para llegar hasta tan alto que podamos tocar con nuestros dedos las nébulas del paisaje onírico. Que difícil es ver que todo eso se hunde y no poder hacer otra cosa que mirar con desespero que nada puedo hacer. Que difícil es abrir la boca para, voz en grito, avisar que nos hundimos y, cuando esa voz debe salir disparada, darte cuenta que siquiera un hilo de voz sale escupido de tu boca. Que difícil es seguir soñando sin despertar, sin impactar de golpe y caer rendido, tumbado en el suelo como un guiñapo con el que nadie juega hace años. Pero, ilusos somos, que aun despiertos, cerramos los ojos con fuerza como si ello evitara nuestro inexorable despertar.
Que difícil es todo cuando tus sueños forman parte de uno común, uno de los que han de forjarse a base del fuego de muchos. Que difícil es creer ciegamente en todos ellos, esperar que todo salga bien y que nadie tropiece para llegar hasta tan alto que podamos tocar con nuestros dedos las nébulas del paisaje onírico. Que difícil es ver que todo eso se hunde y no poder hacer otra cosa que mirar con desespero que nada puedo hacer. Que difícil es abrir la boca para, voz en grito, avisar que nos hundimos y, cuando esa voz debe salir disparada, darte cuenta que siquiera un hilo de voz sale escupido de tu boca. Que difícil es seguir soñando sin despertar, sin impactar de golpe y caer rendido, tumbado en el suelo como un guiñapo con el que nadie juega hace años. Pero, ilusos somos, que aun despiertos, cerramos los ojos con fuerza como si ello evitara nuestro inexorable despertar.
martes, junio 01, 2004
Diario de Lecturas
| Alice in Chains - Heaven Beside You |
Aha, pensabais que hasta ahora os habíais librado de leer mis opiniones en algo que a algunos seguramente os pueda resultar tan insulso como el mundo del cómic. No todo va a ser retórica y lírica por estos lares, hoy toca (más que nada por culpa de mi escasísima inspiración en el momento) comentar mis últimas lecturas, que tras el Salón del Cómic de Barcelona son muchas y se me han amontonado. Comencemos por la parte pesada, aquellos no interesados sáltense los guiones y lean directamente la simpática anécdota que estará al final. Las primeras lecturas que he exterminado tras el salón, han sido variadas, tanto de contenido, como de origen, como de finalidad:
- Con Ayako, de Osamu Tezuka, me llevé toda una sorpresa. Adquirí este tomo por puro coleccionismo Tezukiano (ya se sabe, todo absolutamente lo que hace este tipo, por infantil que sea, destila mucho más talento que el 98% de las obras que se publican actualmente). Desde la primera página a la última, me absorbió completamente, mezclándome en las enrevesadas tramas familiares que, en manos de cualquier otro, hubieran tomado un cariz meramente venezolano. Tal vez por asociación de deleites a la hora de leerlo, la narrativa usada me recordó sobremanera a la que encontramos en Adolf, con una forma ágil y eficaz de mezclar las tramas más o menos políticas con temas más emocionales y personales, mostrando una fluidez y una claridad de ideas digna del genio que es este autor nipón. Es la mejor obra que se ha publicado de Tezuka en este Salón del Cómic. Además con mucha diferencia ya que el arco de Fenix, redunda un poco en la temática que parece obsesionarle por momentos: ¿qué sienten las máquinas? Lo vemos en Astroboy, lo vemos en este arco de Fenix y lo vemos en Metrópolis que, pese a estar muy bien, le pierde un poco la tonalidad infantil con la que desarrolla la trama y un poco también es esa la perdición de Crimen y Castigo.
- Cambiando de tercio, y entrando dentro del cómic americano, Sleeper resulta un comic book ameno. Sobre todo gracias a la maestría de Ed Brubaker como escritor, algo que pocos a estas alturas ponen en duda. Con reflexiones muy inteligentes y diálogos directos como un derechazo a la mandíbula, se desarrolla un comic entretenido y comercial, dejando visible que incluso así, se pueden hacer las cosas bien. Además, el arte de Sean Phillips, pese a no ser deslumbrante, colabora bastante en la oscura estética necesitada para el cariz de la historia que parece comenzar a dibujarse en esta primera entrega de una saga de doce números por el momento.
- Planetary / Batman no es sino una curiosidad morbosa y un juego de manos de otro gran guionista, Warren Ellis, en una aventura al uso de las que los Arquitectos de lo Imposible que son Planetary nos tienen acostumbrados a los que les seguimos cuando Planeta publicó su serie regular. Y no es mucho más, es ver lo ya visto dibujado por Cassady y ver como Ellis saca el conejo del sombrero en un alarde mágico que, pese a la sorpresa inicial, apenas deja huella. Y es que Ellis, es mucho de eso, es todo un Juan Tamarit de los cómics, hace magia pero magia de la que no deja mucha huella en la mayoría de las ocasiones.
Por último, una pequeña anécdota. Estaba yo en el metro, escudado bajo las páginas del alternativo fanzine de historietas "Tos" cuando un pequeño chaval, que no levantaría más de metro veinte del suelo, empezó a revolotear alrededor mío. Haciendo poses extrañas y mirándome intentando disimular, se fijaba en las viñetas del cómic en cuestión. Se agachaba bajándose del asiento y se subía de nuevo, poniéndose de pie para intentar saber que estaba yo leyendo. Con toda la habilidad que un agente secreto de ocho años puede tener, finalmente logró divisar el título y, como un loco se puso a decir: "Eso no es Tos, esto es tos" liándose a amagar que estornudaba y tosía durante más de los 15 minutos que duraba el trayecto. Algunos dirían que es adorable, yo quise asesinarle pero antes de que consumiera el acto delictivo, por fortuna, la neutra voz que señala las estaciones en el Metro, indicó que ya estaba en casa.
Aha, pensabais que hasta ahora os habíais librado de leer mis opiniones en algo que a algunos seguramente os pueda resultar tan insulso como el mundo del cómic. No todo va a ser retórica y lírica por estos lares, hoy toca (más que nada por culpa de mi escasísima inspiración en el momento) comentar mis últimas lecturas, que tras el Salón del Cómic de Barcelona son muchas y se me han amontonado. Comencemos por la parte pesada, aquellos no interesados sáltense los guiones y lean directamente la simpática anécdota que estará al final. Las primeras lecturas que he exterminado tras el salón, han sido variadas, tanto de contenido, como de origen, como de finalidad:
| - Empecemos con el que, probablemente, más me ha gustado. En Makiko Parade, Kan Takahama, autora japonesa de la que en España también se ha publicado Monokuro Kinderbook y asidua en la revista alternativa de cómic nipona por antonomasia, la Garo, desarrolla una hábil historia de pequeñas cotidianedades, pequeños matices en la vida de cada que, poco a poco, hilvanan un tebeo de fuerte carga melancólica. Con su peculiar estilo en blanco y negro, te introduce en la historia dentro de la historia que es este Makiko Parade ya que, lleva el relato a u paraje que une realidad y ficción como si de un juego se tratara, giñando continuamente el ojo para aquellos que ya disfrutamos de La Espinaca de Yukiko, de su amigo Frèderic Boilet. Esa unión, la provoca de una manera muy sencilla, haciendo que el autor francés sea el protagonista de su historia e incluyendo algunas de las historias cortas realizadas por él dentro del propio relato con una sutileza que ni los más avispados podrían detectar el truco de magia con el que Takahama nos deleita. Así, dejando de lado los ardides que la autora utiliza, resulta un tebeo sobrecogedor por lo sencillo de sus vivencias y lo cercano del relato. Es una historia de amor y desamor con la que todos, al menos un poquito, podemos sentirnos identificados. |  |
- Con Ayako, de Osamu Tezuka, me llevé toda una sorpresa. Adquirí este tomo por puro coleccionismo Tezukiano (ya se sabe, todo absolutamente lo que hace este tipo, por infantil que sea, destila mucho más talento que el 98% de las obras que se publican actualmente). Desde la primera página a la última, me absorbió completamente, mezclándome en las enrevesadas tramas familiares que, en manos de cualquier otro, hubieran tomado un cariz meramente venezolano. Tal vez por asociación de deleites a la hora de leerlo, la narrativa usada me recordó sobremanera a la que encontramos en Adolf, con una forma ágil y eficaz de mezclar las tramas más o menos políticas con temas más emocionales y personales, mostrando una fluidez y una claridad de ideas digna del genio que es este autor nipón. Es la mejor obra que se ha publicado de Tezuka en este Salón del Cómic. Además con mucha diferencia ya que el arco de Fenix, redunda un poco en la temática que parece obsesionarle por momentos: ¿qué sienten las máquinas? Lo vemos en Astroboy, lo vemos en este arco de Fenix y lo vemos en Metrópolis que, pese a estar muy bien, le pierde un poco la tonalidad infantil con la que desarrolla la trama y un poco también es esa la perdición de Crimen y Castigo.
- Cambiando de tercio, y entrando dentro del cómic americano, Sleeper resulta un comic book ameno. Sobre todo gracias a la maestría de Ed Brubaker como escritor, algo que pocos a estas alturas ponen en duda. Con reflexiones muy inteligentes y diálogos directos como un derechazo a la mandíbula, se desarrolla un comic entretenido y comercial, dejando visible que incluso así, se pueden hacer las cosas bien. Además, el arte de Sean Phillips, pese a no ser deslumbrante, colabora bastante en la oscura estética necesitada para el cariz de la historia que parece comenzar a dibujarse en esta primera entrega de una saga de doce números por el momento.
- Planetary / Batman no es sino una curiosidad morbosa y un juego de manos de otro gran guionista, Warren Ellis, en una aventura al uso de las que los Arquitectos de lo Imposible que son Planetary nos tienen acostumbrados a los que les seguimos cuando Planeta publicó su serie regular. Y no es mucho más, es ver lo ya visto dibujado por Cassady y ver como Ellis saca el conejo del sombrero en un alarde mágico que, pese a la sorpresa inicial, apenas deja huella. Y es que Ellis, es mucho de eso, es todo un Juan Tamarit de los cómics, hace magia pero magia de la que no deja mucha huella en la mayoría de las ocasiones.
Por último, una pequeña anécdota. Estaba yo en el metro, escudado bajo las páginas del alternativo fanzine de historietas "Tos" cuando un pequeño chaval, que no levantaría más de metro veinte del suelo, empezó a revolotear alrededor mío. Haciendo poses extrañas y mirándome intentando disimular, se fijaba en las viñetas del cómic en cuestión. Se agachaba bajándose del asiento y se subía de nuevo, poniéndose de pie para intentar saber que estaba yo leyendo. Con toda la habilidad que un agente secreto de ocho años puede tener, finalmente logró divisar el título y, como un loco se puso a decir: "Eso no es Tos, esto es tos" liándose a amagar que estornudaba y tosía durante más de los 15 minutos que duraba el trayecto. Algunos dirían que es adorable, yo quise asesinarle pero antes de que consumiera el acto delictivo, por fortuna, la neutra voz que señala las estaciones en el Metro, indicó que ya estaba en casa.
